«Им песня строить, нам жить помогает!» - шутил руководитель ВИА нашего Дома культуры о танцорах на вечерах «Кому за 40…»
На жизнь хватало. Работа увлекала. Время свободное имелось. И я решительно занялась личной жизнью: в начале 2000-х сходила дурниной замуж, где все про мужа на фоне груш. Быстро развелись...
На память осталась ворчливая лирика, стихи - пули, многие из которых бывшего «ранили», ведь он вполне приличный человек и не виноват, что не смог полюбить. Найти весь боевой арсенал можно на страничке на Стихах.ру
- Так – не так
Раскидана по полу тишина,
и в тапочках твоих живет паук…
На спицах пряжа,
мерный нудный стук
железа,
словно чей-то быстрый шаг.
Плету размеренно
петельки: так – не так.
Нет точных слов,
чтоб описать разрыв,
нет правил у твоих жестоких игр,
нет смысла в тишину орать «дурак».
Нельзя себя жалеть.
Ведь так? Не так.
Клубок цепляет коготок кота.
А есть она на свете – правота?
Начинка ссоры,
кажется, пустяк:
я так к тебе привыкла,
ты – никак.
Больна для самолюбия потеря:
теперь и вера
за тобой – за двери.
И раздирает ветер жалкий брак.
Часы с издевкой
ходят: так – не так.
И все длинней обыденности нить,
вяжу тебе,
но будешь ли носить?
Так неотвязно крючит руки страх,
так замерзают ночью у костра,
так подают, стесняясь доброты,
так в тишине беззвучно плачут рты,
изображая мимикой беду.
Вчерашний день неряшливо плету,
слезами петли падают из рук.
Не так, не так, не так…
паучий стук.
Но это еще была не пуля. Все болело, раны кровоточили.
Запаслась броней из иронии, сарказма и ядовитых слов и начала "строчить"
- Комплимент
Добротное свидание
на Невском – на виду…
Лукавое создание,
спешу к тебе!
Иду
в нарядном ретро-платье,
свежа не по годам.
За счастье быть желанной
я все тебе отдам.
Куплю в кафе маслины,
горчащие на вкус,
и трепетной осиной
слегка к тебе прижмусь.
Ты резко побелеешь,
привыкший отступать!
Тихонечко разлуку
посеешь словом «****ь».
Не получился сейшн,
но смех спешит в ответ:
в мои года, милейший,
«****ь» - это комплимент!!!
Подмечу, что замуж я сходила между 30 и 40… Так что про возраст тут в самую точку.
Потом ирония пошла бурным маршем, причем литературный герой стал собирательным образом. Так его, героя, было легче расстреливать.
- Спи давай
Спи давай, рассвет не скоро.
Руки. Щеки. Правый бок.
Спи ты, луковое горе,
не молись, не слышит бог.
Стал бы, что ли, ты поменьше,
хоть и так, как медный грош.
Это кто такая – Гейша?
(Без массажика хорош)
Кто такая, признавайся,
казанова твою мать.
Про восток не заикайся,
я ж просила не гулять.
Что глядишь, царевич сирый,
ни зарплаты, ни ума.
Привязался, словно чирей,
я ведь даже не жена...
Спи! Хотя, кому ты нужен?
Алименты, два суда,
Часто пьян, всегда простужен...
Ну, не спи, иди сюда.
Под этим текстом знаменитая поэтесса Наталья Воронцова-Юрьева оставила комментарий: «Вот так они, Лен, и выживают».
И чем чаще я шутила в стихах, тем легче было дышать, говорить, ходить. Следующее стихотворение стало "разрывной пулей" для бывшего, хотя его в нем задело по касательной. В ответ опубликовал обидные строчки: «Женат ли я? Увы, на женщине с котом. При встрече говорю ей Вы, чтоб не жалеть потом…» Текста у меня нет, но двадцать лет это помню - научился, гад, отстреливаться.
- Кто виноват?
- Хорошая моя, я умираю…
- Отдать тебя, родной, другому раю?
Спокойно! Что болит? Ляг поудобней.
Вот булочка, с утра казалась сдобной.
Бульончик, книга, свежая простынка.
Арбуз прикачен. Побегу за дынькой.
- Желанная моя, болит повсюду...
- Я постираю, вымою посуду,
В химчистку сволоку парадный фрак.
Да отцепись от слова-гири «рак».
Десятки лет изнашивают тело,
За сорок зим впервые заболело.
- Я не успел перевернуть науку…
- Твоя наука – бешеная сука,
Ей в пасть кидаешь лучшие года,
Твою зарплату словом «ерунда»
Давно я окрестила. Не волнуйся.
Аптека рядом. Быстренько вернусь я.
- А кто напишет текст для некролога?
- Я привела щенка, ты шерсть потрогай,
Вдвоем по парку будете гулять.
Давай, я кофе принесу в кровать?
Ты извини, что ухожу на службу,
Нет отпуска по пеленанью мужа.
Через месяц:
румян и весел
кривые ножки
с шеи свесил.
Ушла любовь, завяли помидоры закончились патроны…
Как вы думаете, что лучше: безответно любить и творить? Или жить без рифмы, но счастливой?