Проезжаем Рурки (Roorkee) - последний крупный город в Уттаракханде до границы с Уттар-Прадешем (штат на севере Индии). Мелькают городские постройки, храмы, рынки, отели. Идут по своим делам люди. Ночью ничего этого я не видела, поэтому сейчас интересно наблюдать. Бегут нескончаемые зеленые рисовые поля, освещенные снижающимся таким индийским оранжевым мячиком солнца.
Сжалось сердце... Я не хочу покидать эти места... Я не хочу расставаться... Ну... почему... так..? Щиплет глаза, я незаметно вытираю сырые щеки, стараясь не хлюпать носом и не привлекать внимания развалившегося в соседнем кресле соседа.
-Пунам джи, ты в порядке?- мой Гид дотрагивается до моей руки.
-Да...- я слегка улыбаюсь и покачиваю головой, - в порядке.
-Нет, ты не в порядке.
Он попросил своего соседа- сухонького крестьянского вида мужчину- поменяться со мной местами. Мужчина согласно покачивает головой и мы пересаживаемся. Мне сразу становится уютно и тепло, немного отлегло от сердца, хотя не покидает ощущение, что меня везут в «последний путь».
Мы уже в Уттар-Прадеше, проезжаем Музаффарнагар. На одной из остановок в автобус зашел торговец с привязанным к поясу лотком с мелкой овощной нарезкой и чем-то еще. Люди стали рыться в карманах, доставая деньги и протягивая ему. Торговец засовывал купюры в просаленный задний карман штанов, затем далеко не стерильными руками (а, может, ложкой?) накладывал овощи в кулечек из газеты и протягивал покупателям. Народ благодарил и с удовольствием хрумкал.
-Хочешь?
Я улыбаюсь : «Нееет!»
Торговец вышел на следующей остановке, чтобы отоварить пассажиров другого автобуса. А что? Маленький, но бизнес. И у него денежка и люди довольны.
Автобус останавливается. Это небольшой населенный пункт Бхайнси. Мой Гид вышел из автобуса, чтобы прикупить какого-нибудь перекуса, остановился около лоточника и вскоре вернулся назад с пачкой снеков и острым миксом из свежих мелкорубленых овощей и зерен кукурузы в газетном кулёчке.
Уже начинало темнеть. Мой Гид небольшими порциями подсыпает на мою ладонь содержимое из кулечка, я закидываю в рот. Он насыпает себе в рот прямо из кулечка. Мы запиваем острую закуску водой, хрустим снеками. Я улыбаюсь. Хороший обед, пусть и неполноценный, но зато по-дорожному, по-индийски. А разве нужно что-то еще? Только бы эта дорога никогда не заканчивалась. Я вспоминаю наши ночные поездки, слипер и продуваемый ветрами автобус на Хальдвани. Кажется, это было уже годы назад и в то же время- как будто вчера. Я закрываю глаза...
Мы в районе древнего города Мератх (Meerut). Автобус резко тормозит. У входа какая-то движуха и возгласы. В проходе возник человек в зеленом сари, украшениях, с броским макияжем на лице. Я сразу поняла, кто это. Хиджра.
Хиджра-представитель «третьего пола» из касты неприкасаемых, кастрат. "Третий пол" ОФИЦИАЛЬНО зарегистрирован в Индии с 2014 года. Хиджра существуют с древних времен, примерно 4000 лет. Они выглядят как женщины и их всегда можно узнать по специфической интонации и особому сленгу, в котором имеется множество пословиц, эвфемизмов и поэтизированных строчек. В Индии хиджра имеют культовый статус.
Подбоченясь, он двинулся по салону, театрально кидая реплики и игриво кокетничая. Люди доставали купюры и протягивали ему. Я закрыла глаза и притворилась, что сплю; не хотелось, чтобы он начал со мной «заигрывать», прося деньги. Но он-таки не обошел меня своим вниманием. Я ощутила лёгкий толчок по ноге. «Эй!»- он начал что-то говорить, но мой Гид быстро его прервал. Хиджра, воскликнув что-то вроде «Хм, подумаешь!», картинно развернулся и вскоре покинул автобус.
-Почему все давали ему деньги? Никто не прогонял?
-Потому что такие пожертвования помогают выживать этим людям. Это один из способов их заработка. Мы все это понимаем.
Окончание следует.
Предыдущая глава:
Следующая глава (последняя):
Спасибо, что дочитали! Если вам понравилась статья-оставайтесь со мной! Рада вам всем!