А ведь могла бы, могла бы Валентина быть счастливой. Вот прям хоть сегодня могла бы. Смирилась бы, свыклась и возрадовалась бы жизни своей. Так нет же, простого, земного ей мало, ей непонятно чего подавай.
Ей не хватает, вишь, того, что он на работе целыми днями пропадает. Ей надобно, чтоб он с ней время проводил. Или не надобно...
И что не пьёт он почти совсем, ей тоже мало.
И что из дома ничего не тащит, за подвиг не считается.
А что ей надобно, так Николай и не понял за все годы.
А годов то этих уж немало прожито. Как будто счастливых, а то и не очень.
От весны до осени в надежде, а от осени до весны - в тоске.
Детки выросли уже большие совсем, красивые такие и умные. Теперь бы счастливыми стали, и всё, и можно радоваться потихонечку...
А душа её всё места себе не находит, то грустится ей, то мечтается, а то и каменеется вовсе. На волю ей хочется, да только нет ей больше воли. И счастья. И не будет боле...
Пустота одна...
Иной раз глянет она вдаль, восхитится небесными просторами да солнышком ласковым, а и погаснет тут же.
Опостылело всё...
А ничего другого уже и не будет...
И придумывает она сама себе работу, и в суете повседневной от мыслей своих невесёлых отвлечься пытается, да ничего не выходит...
И вместо "ты самая лучшая" - "да кому ты нужна?".
И вместо "Валюша" - "слышишь?"...
Нет больше сил...
Нет.
