Неделя за неделей. Поручни. Грязная обувь. Скользкие ступеньки. Потрескавшаяся кожа. Хаос.
Я блуждаю в безграничной тьме. Среди тысяч дорог я ступаю по пространству, выходящему за их пределы. Мне не нужны протоптанные дорожки. Я не пойду по чужим следам. Я буду искать выход, бороться со стихией, проекцией моего внутреннего мира. Буду биться, биться...
Воздух заканчивается в легких. Картинка перед глазами становится размытой. Мир превратился в скопление пятен. Я теряю контроль над собой. Ноги трясутся, я еле стою. А где я стою? Неужели это веревка, натянутая из одного темного края в другой?
Эта борьба бесконечна. Мои принципы, убеждения съедают меня изнутри. Я падаю в бездонную пропасть, которую сама же выкопала. И я начинаю еле шевелить губами, но мое тщеславие не позволяет мне сказать "помоги".
Энергия покидает мое тело, я чувствую ее остатки на кончиках пальцев. Сложившись в комочек, я ложусь на сырую землю, орошаемую моими слезами. Я одна, я бессильна. Я трясусь от холода, снедающего снаружи и изнутри. Это и есть дно?
Еле доносятся шаги, производящие звук, создаваемый при ходьбе по снегу. Хруст, но не моих костей. Я приоткрываю глаза и вижу пятно света, много пятен. Лучи света преломляются в этом чистилище и создают что-то необыкновенное. Ангел, ты решил спасти мою падшую душу?
Это человек. Я не вижу четких очертаний тела, лица, но кажется, кажется, он прекрасен. Подобно лучу Солнца, он вошел в эту пустоту. Почему ты здесь, одинокий странник? Он будто прочитал мои мысли и начал диалог:
-Дорогая, как вы здесь оказались, как вы выпали из нашего мира?
-Разве? Я вроде все еще часть серой массы.
-Нет, вы выпали из реальности. Я шел счастливый, в моих ушах играла любимая музыка, я высунул язык и старательно ловил капельки дождя, ощущал приятную соленость на кончике. И вдруг вы попали в поле моего зрения. Вы стояли, невольно опершись на стенку, покуривая сигарету. Подол вашей юбки был весь в пятнах, ваша куртка показалась мне слишком легкой для такой погоды. Да и просто вы выглядели неважно. Ничего, что вы промокли до ниточки, но стоять в одной туфле в такую погоду! Я подумал, что вы сумасшедшая.
Я был так счастлив до этого момента, что мог просто пройти мимо, чтобы не потерять эту искру. Но в вас было что-то загадочное, притягательное. Ваши угловатые черты лица, возможно слишком длинные конечности, невольно собравшиеся вокруг вашего тела. Я только захотел к вам подойти, как вы начали исчезать. Вы не поверите, но так и было. По кусочкам вы уходили в неизвестность. Я был растерян, подошел на то же место, но физически вы больше не присутствовали там.
Капли дождя стекали по моей куртке, я нервно сжимал руки в кулак. Почему все так? Соленость на языке больше не приятна. Я посмотрел вниз и заметил, какие же у меня грязные ботинки. Моя одежда показалась мне громоздкой. Я моргнул, мгновение, и я тут. Я шагал в этой пустоте, и под моими ногами расплывалась материя как лужа. Но знаете, я мог спокойно здесь шагать, потому что сам же был источником света. От меня так и летели искры.
Ее кончик рта шевельнулся. Она выдавила что-то наподобие улыбки.
-Простите, если я втянула вас в это. Да я просто стояла как обычно. Сегодня я особенно рассеянная. Видимо я снова потеряла вкус жизни, и в этот раз меня не простили. Знаете, они не прощают тех, кто не ценит. А я, я была слишком серой, это лишало меня воздуха и искры. Я не могла постоянно брать палитру как художник и пытаться покрыть черные пятна желтым, зеленым. Ведь сколько ни пытайся, их сущность не изменяется. Картина не могла лишиться первоначального смысла, в который в нее вложили.
-Да что же так пессимистично. А вы не думали, кто эти художники? По-вашему, это Бог?
Разглядев недоумение в ее глазах, он продолжил свою мысль.
-Я не знаю точно, как возник мир. Но если мы и всё вокруг - творение Бога, разве вы думаете, что он готовил для нас агонию? А я вам скажу так - он ничего не подготовил. Нам вручили билет, и мы попали сюда. В глиняный мир. И почему в вашем представлении окружающий мир в черных тонах? Мне все же кажется, что жизнь подобна белому холсту. Мы та самая стеклянная призма из опыта Ньютона, через которую свет преломляется и разлагается в спектр. Вам решать, какие краски будут в вашей палитре. Так, какой же ваш любимый цвет?
Она недолго подумала и промычала:
-Желтый...
-Объясните мне тогда, почему на вас нет ни кусочка желтого?
Она оглядела свою одежду. И правда. Серая потрепанная юбка, бежевая рубашка с еле пришитыми пуговицами.
Шепотом:
-Я не знаю.
Протянув ей руку, он сказал:
-Вставайте скорее, нам пора возвращаться.
Бросив на него взгляд, как обиженный ребенок, она спросила:
-И чем же мы будем заниматься ТАМ?
Недолго подумав, он задал вопрос:
-Чем вы мечтали заняться всю жизнь? Что приходило к вам со снах и ускользало по утрам?
-Кажется, кажется я всегда любила шить.
-Шикарно. Вы будете в списке известных модельеров, даже не сомневайтесь.
-Это слишком наивно. Бегите, а я посижу тут. Я бездарна. Если вы забыли, я та девушка в одной туфле.
Он наклонился, встал на корточки. Настолько близко, что его свет даже немного ослеплял ее.
-Я не покину вас, пока вы не сошьете мне желтый костюм и не отправите меня на дорожку. Я продемонстрирую всем великолепную походку от бедра.
-А кто вы?
-Я фотограф, и вам очень повезло. Каждый день я буду приносить вам снимки со всех уголков. Вы увидите мир моими глазами. Я вдохну в вас жизнь, и может, вместе мы будем ощущать приятную соленость дождя на кончике языка.
5 секунд тишины, длившихся как вечность, и короткое "Я верю"