На улице была та самая погода, когда снег ещё не лежит, но морозный воздух уже кусает за пальцы. Ты стоял на перроне, сжимая в руках хрупкий букет из полевых цветов. Поезд медленно, как бы дразня, проплывал по обиталищу пустого вокзала.
Наконец, издав тяжёлый вздох, состав остановился и скрипнув, ты услышал заветный стук замков, открывающих двери. В такое время никто не хотел выбираться из своих тёплых, хотя и неудобных, постелей. Юная женская фигура в чёрном пальто быстро выпрыгнула из вагона, выискивая во мраке вокзала кого-то особенного.
Ты бежишь к ней, хватаешь за талию, и долго обнимаешь. Тот самый запах цветочных духов. Она набрызгалась перед выходом, или всегда так пахла? Ваши объятья длятся так долго, что поезд уходит далеко, унося с собой сонных пассажиров в затертых купе.
Наконец, ты отодвигаешься от неё и нежно целуешь в лоб, щеки и губы, неспешно, вдыхая запах её тела. Она плачет, но эти слёзы настолько сладки, что они добавляют в эту встречу больше эмоций, и ты целуешь её вновь, настойчивее и теплее. Ты опускаешь свою руку, берёшь её хрупкую ладошку, и вы отправляетесь в долгую прогулку по городу.
«Я не хочу делить тебя с кем-то, ведь каждая минута принадлежит тебе»
