Едем вчера, любуемся закатом, вдруг перед нами - "газель". И надпись на ней, интригующая: "скупаем и вывозим отработанное фритюрное масло". WTF?!
То есть (раз его скупают) с ним что-то потом еще делают?
Сразу нарисовалось: то масло, на котором даже бессовестные рестораторы стесняются жарить фастфуд, разбавляют химикатами и продают как рафинированное. Или вообще как сливочное. Или как масло для тела из каких-нибудь экзотических орехов.
Хотя о чем это я? Не может быть. На самом деле безобидная, груженая бывшим фритюрным маслом "газель" долго едет по проселочным дорогам, петляет между холмами, подъезжает наконец к глубокому оврагу. Солнце догорает где-то сбоку, на землю спускается синь. Усталый водитель вытаскивает канистры. Из тьмы оврага выползает невнятная фигура в странном головном уборе, напоминающем рога.
- Наконец-то, - бурчит она недовольно, - заждались тебя сегодня.
- Да дороги, растак их, - безнадежно машет рукой водитель. - Все чинят-чинят, никак не починят... А у вас там с чиновниками как, строго?
- По справедливости, - сурово отвечает фигура. - У нас тоже законы есть, вообще-то, произвола не допускаем.
Молчат.
- Ну, до завтра тогда, - прощается водитель.
- Свидимся, - соглашается его собеседник, с кряканьем поднимает канистры и удаляется в овраг, волоча за собой хвост.
© Мой блокнот