Дыша могильными парами,
За белых дней озябший стан,
Держась костлявыми руками,
Твой пастор с пыльными глазами
Отпустит крики старых ран.
И белый свет, как зимний саван
Польется по дорогам вен,
Туда, где ревностно запрятан
От глаз и мыслей грязных пятен
Перворожденный тихий дзен.
И прежних лиц не нужно боле,
Не нужно праздничных рулад.
Глаза, отвыкшие от воли,
В своей угрюмой серой доле,
С задором в зеркало глядят.
И есть лишь «Я» и чрево Мира,
Сгорели лишние холсты.
В объятьях теплого эфира,
Как ангел реет твоя лира-
Первооснова чистоты.