Пандемия моего времени - скорбь. Ты будешь любить её, как любишь запах дождя. Окунешься в пучину воды. А потом выжмешь платок, полный слёз. Подашь пару грошей в руку, уходя поймешь что ты не лучше, тех кого не навидишь. По твоему телу расползется агония, связки не произведут мелодии. Вот и вся твоя симфония.
Вечно грустный и на мели. И ведь села не та батарейка. Твоя свинья копилка пуста от твоих мечт, брошенных одну за одной. И ты взмолишься о покои, но в твоих покоях не слышно молитв. И янтарный путь окропится кровь, под еловыми ветками твоих стоп.
Ненавидя маски со стеклянным взглядом, ты ударишь руками в зеркало. Ведь мужества в тебе крупицы, как осколков терновом столе. Ты выходишь из комнаты, комната кажется кишечником обволакивающим. Твоё сердце сжимается, нет на полу ты сжимаешься. Тебя к полу прибило ханжество. И кишечник лишь переваривает. А твой запах по нему размажется склизкий и едкий, безвкусный.
И ты слаб, в твоих глазах лишь виден свет окон напротив. И люди смеются в них глядя из окон. Как ты не достал до верхней полки, а стелаж лишь размазал об пол ребенка.
А они вылупились на тебя, разве есть тут на что смотреть? Тень в пустоте.
А ты помнишь как мы родились. Морщинка по коже рисовала историю.
Теперь лишь сплошной восторг. От того что бежишь за собой глядя на неправильно написанный тобой сценарий. Теперь ты не можешь вставить даже несколько строк.
Наша пандемия - глубокая скорбь.
Другие произведения:
- Неисповедим
Буду благодарен поддержке в виде подписки , лайка, комментария.
Так же есть группа в вк.