Тайгу внезапно накрыло темнотой. Это в городе серые сумерки постепенно смешиваются с наползающей чернотой. В лесу же всё иначе. Стоит солнцу скрыться за деревьями, мир сразу теряет формы, очертания, цвета. Как будто Атланты нечаянно уронили небо, и весь космос в одну секунду обрушился на Землю. В такие мгновения костёр, который несёт в себе тепло и свет, становится островком жизни.
Папа подкидывает в огонь толстую сухую ветку. Пламя тонкими пальцами страстно обнимает стан дерева, и от их поцелуя ввысь взлетает сноп искр-звёзд. Вода в котле, устав от жарких прикосновений костра, не выдерживает и начинает закипать. А мы сидим бок-о-бок на самодельной скамье и наблюдаем за процессом. Каждый думает о чём-то своём.
- Наша жизнь, как костер, - не сводя взгляда с пламени, задумчиво произносит папа.
- В том плане, что прогорает? Как в песне Макаревича: «Всё отболит, и мудрый говорит: «Каждый костёр когда-то догорит»? - тихонько пропела я.
- Это тоже, - папа улыбается в усы - Но я не об этом.
- И о чём тогда?
- Вот, например, толстые дрова - это суть. Основа костра. Если не будет их, то жизнь будет пустой. Р-р-раз, и всё. Вспыхнуть и погаснуть. Ни согреть не успеешь, ни насладиться.
- А все остальные ветки - это лишнее?
- В том-то и дело, что нет. Толстые поленья - это хорошо. Но, чтобы они вспыхнули, нужна искра и сухой хворост, мелкие ветки, бумага. Это наши эмоции. Если их не будет, костёр жизни так и не разгорится. И всё, что заложено в человеке, просто сгниёт, так и не передав никому частичку своего тепла.
- Интересная мысль. Твоя философия применима ко многим сферам жизни. Может, даже ко всем. Например, к литературе. Есть книги-вспышки. Которые читаются на одном дыхании, но перечитывать их не хочется. Они забываются. Или новостные статьи.
- А есть научные трактаты. Они, как эти поленья. Толстые. Чтобы осилить их, нужно много энергии.
- Ну, а если их оживить с помощью художественной литературы? Как это делал Жюль Верн. Тогда получится произведение, которое будут читать несколько поколений.
- Слушай, а неплохую теорию мы с тобой придумали, дочка, - засмеялся папа.
- А то! Это вместо сказки на ночь, - улыбнулась в ответ я. - Сделаешь чай с дымком?
- Легко! Только сначала закину заварку, - папа бросает в кипящий чайник немного чёрного чая, чашелистики морошки, листья брусники и ветку чёрной смородины. Затем берет из костра полуобгоревшую ветку и опускает её в воду. Она возмущённо шипит, выпускает пар и разбрызгивается горячими каплями, но, постепенно, замолкает.
Спустя пару минут мы разливаем чай по кружкам и подносим ко рту. Я дую на поверхность горячей жидкости и вдыхаю аромат. Спустя мгновение аккуратно делаю маленький глоток. Тепло от костра, передавшееся воде, растекается по моему телу. Тихонько потрескивая ветками, догорает костёр. Мы с папой смотрим на тлеющие угли и улыбаемся.
