Как известно, в глухие лесные места Подмосковья весна приходит всегда с опозданием, несмотря на свою солнечную художественную сказку с капелью и ручьями поперек грязных непроходимых троп. Не исключением стала и писательская глухомань Переделкино, где снег стоит до апреля, скрываясь от солнечных весенних лучей под вековыми шапками деревьев.
В былые времена всем пройдохам и ханурикам партийного окружения давали дачки ближе к власти, чтобы удобно было изолировать творческий шлак от общества, удачно забирать ночами в воронки на перековку и на допросы, контролировать и держать в жестоком кулаке, как решил великий и беспощадный Джугашвили Сталин. Но по факту оказалось, что 90% этого напыщенного творчества - были графоманы и партийные лизоблюды, которых и писателями трудно было назвать, больше деятелями идеологического фронта, нежели творческими единицами. Так уродилось писательское Переделкино - ныне унылое царство исколоченных пенсионеров и бывших жёнушек приехавших в Москву по лимиту чтобы выскочить замуж за известного писателя, пустующая резиденция Патриарха с храмом, церковью, кладбищем и вертолетной площадкой, и огромным сбродом местных дачников.
Сейчас на это смотреть уныло и печально. Но когда-то тут было райское место ближайшего Подмосковья, куда вела железная дорога.
Тут вечный сон, тут люди тихо сопят на своих ветхих дачках, скрывая от окружающего мира свое злокозненное претенциозное естество. Не понятно почему, но тут на самом деле уютно чувствуют себя творческие люди.
Переделкино - уникальное место, где время остановилось навсегда.
Хоть никто её и не ждал, но тем не менее - весна в Переделкино пришла. И вот как выглядит переделкинская весна. Чтобы вы прочувствовали дух Переделкино - перейдём с вами на поэзию, мы же в Переделкино.
Вроде бы и не так уже все прекрасно,
Черный туман сокрывает прогнивший сад,
И простилается вволю густая масса,
Преображая солнце в гнетущий смрад.
Как на улице вербной воскресие не в чести,
не крести себя здесь, по сусекам души скреби
и нащупай в карманах дырявых пяток монет,
побреди по заутренней к запаху сигарет,
к перегарным оконцам решетчатого окна
этажа подземелья, где нежит дурман луна.
Тут и свет из-за штолен не меркнет который год,
и на тесных задворках народец лихой снует.
Не ясно, когда вместо света темно
И солнце клубком полусонным
Стучится в дождливое чье-то окно
Когда никого нету дома.
Под шум травы и одурь мглистую,
Косою поступью сквозь брод,
Гляжу в болота я тенистые,
И вспоминаю про народ.
В тишине городской, в полусонной ветхости,
На оконцах сырых от косых дождей
Вижу я ваши сны и скупые нежности
В суматохе кривых желтых фонарей.
И в час заката, после серых дней,
Когда звездой преобразится небо,
Я вспомню дом, где светел дух огней,
Где как-то был, хотя ни разу не был.
Не верил я, что все-таки вернусь
В тот светлый сон и комнату пустую,
Где яблонь сад, и окон хилых грусть
Кидает блик на стены врассыпную.
В тяжелой светочи подвала,
В забытых отзвуках сознанья
Камней немало раскидало
Бездушное воспоминанье.
И черт исписанных порывы
Легки прекрасны, и невинны,
Мертвы забытые мотивы
Любви узорчатые лиры.
Тут все равны, себе вольны, при жизни были и больны,
Но тут от статности цены взросли помпезно.
И грустно в час, когда гробы из темной жизнии видны,
Земные чудятся костры, и даже бесы.
Про себя ненавидя злокозненно пьянки
И мечтою хранимой лелея рассвет,
Ставлю на ночь опять я с рассолами банки,
Но пока месть просвета, по-моему, нет.
И смотря на круги в виноводочных лужах,
И движения мыслей поверхности сна,
От похмелия бренности снова разбужен,
Выхожу я к квадрату квартиры окна.
Утро губит просторы не то чтоб рассветом,
А всем тем, что осталось ещё от него
И под кризисом, снова голодным, раздетым
Наш великий народ ещё ищет чего?
Снова крик над бескрайней равниною слышен
О грехах-упованиях в чащах лесных,
О просторах захваченных, съехавших крышах
Бесконечно заблудших, но ярких и злых.
Мне не понять тот мир, в котором я
Еще любил, надеялся и верил,
И совершал, что совершать нельзя,
Не отделяя семена от плевел.
Как по седым карабкаясь умам,
Я поутру бреду страной похмелья,
Оставив дам растерзанными там,
Где воронье и колдовское зелье.
Живу один среди гардин,
Столичный пьяный и убогий
Небритый грязный господин,
Забыт и не плачу налоги.
Собаки други мне и я
Делю свою стряпнину с ними.
И не тревожится моя
Душа уныньями мирскими.
Пьяный месяц прильнет на сырое подобье окна,
Резкий луч от ксенона парящего во поле джипа
Озарит тебя, дура, родная моя тишина,
Искалеченным сердцем, пропитым до влажного хрипа.
И с копыт бы поднять обветшалую пристань Руси,
В чьих далёких лугах синевою небес благогрезил.
Тишина, не молчи. Хоть чего-нибудь, сука, спроси.
Неужели тебе верный раб твой так не интересен?
Никто не в ответе за этот февраль
Пустынных рассветов и тихих аллей,
За темных очей твоих синею шаль,
Скрипучею вьюгу ночных простыней,
Тревожную поступь по лестничной мгле,
Железную дверь в обветшалый подъезд,
Французские жалюзи в снежном окне,
И белые слезы невинных небес.
Если б вовремя верить в бессмертье морей,
Не любить громких штормов, ветров, кораблей.
Провожать в тусклом порте вечерних огней,
Носом по ветру волны встречая,
То и сам бы я рад приступить за порог
Равноденственных дам, избирательных строк,
Утешительных игрищ, порочных дорог
Неуместного видимо края.
Не все забыто, хоть и растеряно,
И жизнь вполне себе – ничего,
Каштан в цвету – это просто дерево,
Фонтан в черемухе – волшебство.
В печальный омут любви взъерошенной
На белом парусе в лязге волн
Исходит жизнь – из горшка горошиной
Скатившись бисером в чернозем.
По солнечным мыслям тревожным дням
Из чистых глубин души
Навстречу безоблачным островам,
Плыву я в ущелье зим.
Где ветер сквозь снег пробивает путь
И свет паутин огней,
Мерцает на белых полотнах муть,
Как тусклая блажь теней.
Надеюсь вам понравилось, как непринуждённо просто и незатейливо живут люди в писательском Переделкино. Тут негде камню упасть, всюду писатели и поэты, художники. Творческая дура в Новой Москве - это писательское Переделкино.
Максим Новиковский / Переделкино
МОЙ ВК ТУТ
МОЙ ТЕЛЕТАЙП ТУТ
МОЙ ТЕЛЕГРАМ КАНАЛ ТУТ
МОЙ КАНАЛ ЯНДЕКС ДЗЕН ТУТ
НА МОЙ ЖЖ ТУТ
МОЙ ОК ТУТ
МОЙ ПРОЕКТ ДЛЯ ТЕХ, КТО ХОЧЕТ ПОХУДЕТЬ, КАК Я НА 46 КГ - ТУТ
Всем спасибо за просмотр! Ставьте лайк и подписывайтесь на канал. Дальше будет красивее, интереснее, увлекательнее и мистичнее.
#гостиница #сталин #репрессии #советскиеписатели #переделкино #история #берия #доносы #стукачи #фотограф #фото #городокписателей #репортаж #максимновиковский #горький #городокписателей #домтворчества #ссср