Найти тему

Борису Рыжему

и надевая свой продрогший плащ,

выходит ночь на улицу,

и вскоре

погаснут звезды, и окурок ваш

погаснет.

останется лишь небо голубое,

и станет ясно вдруг,

что в тишине 

гудят все строки,

поездом вчерашним,

который опоздал,

и станет страшно.

венеция — каналов узких профиль,

и капли кофе на помятом рукаве.

садов тенистых нежность:

кость эпохи

застряла в горле.

движется к зиме

весь мир

надёжно неуклонно,

и тир закрыт,

и спят все игроки.

устал пиит,

засохли коркой вирши,

и ягоды прогорклых спелых вишен 

раздавлены:

тебя никто не слышит,

но ты поёшь 

сомкнутыми губами,

и снег скулит.

и можно сапогами

придать ему любую форму.

норма — стоять и ждать пока закипит кофе,

глазами разрезая окна профиль.

искать за плоскостью объема откровение,

вложить в уста поэта вдохновение,

и дёру дать,

чтоб пяточки сверкали,

как две монетки в глубине фонтана.

всем голубям не хватит хлеба.

мама позвонит лишь тогда,

когда утихнет трамонтана 

на севере изношенной италии,

где горы — святы,

и горят цветы.

на фоне заполняемой пустоты

любое горе кажется обманом.

и календарь тоже надежно врёт:

из года в год — одно и тоже.

невроз под кожей и апрель на сердце.

и никуда от этого не деться:

в свердловске — те же рожи,

и подружки 

закончили филфак.

во тьме бухого вторчермета,

застыв, как лужа на морозе,

ты понимаешь: всё не так.

скамейки в парках быстро потускнели, 

повесились на ветках ели

игрушки.

скоро новый год:

шампанское петровской

пушкой

выстрелит в рот.

и прогремят куранты

в самом деле.

зачем вам дверь,

когда вокруг — окно?

вам сделалось чертовски всё равно.

вы скажете — ну было,

ну давно!

одно говно грести с лопаты всем нам,

и, докучая вам своим весельем,

детишки в хороводе поутихли:

ненужными вдруг стали рифмы,

ненужными вдруг стали мысли.

луна, качаясь в неба коромысле,

светила ярко.

в самом себе вам стало жарко.

и жар невыносим.

вы бы писали сти

хи до самой 

старости.

шатаясь по дворам,

вылавливая рыбок смыслы 

то тут, то там.

но жизнь — всегда громадней, чем 

наши голы в её ворота.

её не хватит лишь тем,

кто рока

не слышит

мерный 

стук.

выходи.

я жду тебя на качелях,

друг.