Наберусь храбрости и заявлюсь к исполнителю желаний. Попрошу большой дом на берегу и здоровенный цветущий сад. И одно маленькое бессмертие. Сатана почешет копытом редкую бороду:
— Бессмертие, мать, тебе не по карману. Но есть у меня идейка… Влад! Эй, Влад? Куснёшь даму?
Влад пшикнет в рот мятным спреем, скрипнет старой челюстью…
— Погоди! Это я что же, загорать не смогу?
— Зато будешь летать нетопырём!
— И не поем буженинки с чесночком? Да ещё людей убивать!
Громко грохнет старая каменная дверь ада. Договор купли-продажи души полетит по коридору и вспыхнет. Да ну вас! Тоже мне бессмертие. Шарлатаны!
Дьявол с вампиром пожмут плечами и откупорят бутылочку крови девственниц.
— М-м… французская? — зажмурится Влад.
— Ага! — Сатана достанет мобильник и откинется в кресле. — Алло, пап! Жди клиента.
А я задыхаясь побегу вверх по бесконечной лестнице. На пять тысяч шестой ступени считать брошу. Дышать тоже. Тела не чую, свет впереди… Э, рановато! Я вообще-то за бессмертием.
Ввалюсь в рай без стука, прохриплю:
— Же… желание… сад. И бессме...
— В очередь, — вздохнёт сонный ангел и откинет с глаз мешки, чтобы газету не заслоняли.
И всучит мне талончик номер тринадцать триллиардов шестьсот пять.
На облаке табличка: «Спасибо за ожидание! Если вы ждёте больше пяти веков, с нас бесплатный кофе». Тьфу-ты, сервис. И вся тягомотина ради приёмной дежурного архангела.
— А где бог?
Седые брови архангела воинственно ощетинятся от эдакой наглости.
— Отец занят. Вы можете изложить свою мольбу мне.
— Хочу бессмертие!
— И сад?
— Да чёрт с ним с садом! Ой.
Неловко получилось. Архангел покачает головой, раскроет древнюю книжищу, сдует со страницы божественную пыль, чихнёт и поправит нимб. И загундит:
— Каждый человек имеет бессмертную душу и бренное тело, которое подлежит компостированию и дальнейшей переработке…
— Да что вы себе… Какое еще тленное брело! В компост меня хотите отправить?!
Архангел сделается похожим на первую учительницу и заговорит медленно, как с дурочкой.
— Ваша душа уже обладает бессмертием. Вы просто дождитесь смерти… И того, не грешите.
Хлопнет скрипучая золотая калитка рая, я побегу вниз, перепрыгивая через три ступени, комкая в руке гостевой пропуск. Не хочу я смерть! Полечу-ка лучше в Индию, приду на берег священной реки, найду самого тощего и немытого деда. Может, он отсыплет? Бессмертия в смысле. Ему по виду лет триста.
Дед выловил из Ганги обмылок и намыливает спутанную бороду. Подкрадусь сбоку, ковырну землю туфелькой.
— Э-эм... Что там насчёт перерождений? Я же не умру, дедуль?
Дед крякнет и предложит мне свой обмылок и свежий косячок. Сядем на ступеньки у реки.
— Жизнь есть страдание, понимаешь? Мы перерождаемся, чтобы продолжить круг мучений… Освободи разум, вырвись из оков сансары…
— И чо?
— И больше не родишься…
Да тьфу ты. Ну разве много я прошу? Всего лишь вечно наслаждаться всем ярким, неповторимым, вкусным и шелестящим. Бегать по траве. Встречать рассветы. Обнимать людей. Качаться на качелях. Срывать с грядки ароматные помидоры и кусать их, брызгая соком. И не терять это сладкое чувство: я стучу и свечусь, я грохочу и прыгаю. Я живу.
Ну как поверить, что однажды это всё обернётся темнотой и пылью? За что? Разве плоха я, разве зла? Подарите мне одно маленькое бессмертие. Пожалуйста!
— К сожалению, я не Господь Бог, — вздохнёт психотерапевт. — Но что, если ты любишь икру?
— Что?
— Только представь. Ты любишь икру. И ты будешь с наслаждением есть её каждый день, и не отказывать себе в ложечке икры при любом случае. И не будешь жертвовать икрой ради статуса, денег, мнения других. И свежая сочная икра всегда будет рядом?
— Э-э-э. А можно помидоры?
— Помидоры. Манго. Да хоть семечки. Что будет, если их будет столько, сколько ты хочешь?
Я подниму с пола упавшую челюсть, вытру слюни и открою слезливые глаза.
— Что же… будет?
— Однажды ты наешься. Ты похлопаешь себя по сытому животу, откинешься в любимом кресле и отложишь в сторону вазочку с икрой. И скажешь…
«Вот теперь хорошо» – прошелестит в голове.
— Теперь хорошо... – повторю я, глотая надежду.
Слёзы эти лезут, щёки щиплет от них. Но как же приятно знать: однажды станет хорошо. Просто хорошо. И тогда одно маленькое бессмертие можно будет вычеркнуть из блокнота.
Ирина Шандрук
Это один из рассказов из группы писателей - любителей, где они общаются, учатся и поддерживают друг друга.
https://vk.com/diewelle0
Заходите, не пожалеете)))