Мама говорила, что папа у нас плохой и негодяй. Ушел, бросил нас... И т.д. и т.п. и рос я с этой мыслью и искренне отца ненавидел. Ну сами посудите. Со слов матери он нас бросил когда мне четыре года было. Естественно я его не помню. И кроме слов мамы о нем у меня ничего не было.
Мне 21. Решили с мамой разменять трешку и разъехаться. Мне однокомнатную, а ей двушка. Ни каких скандалов. Просто решили давно назревший вопрос. Разменяли быстро. Сначала мамкины вещи перевезли, потом мои. И вот одним вечером решил разгрести старые коробки. Что-то выкинуть, а что-то оставить.
В одной из коробок было много разных бумажек. Но мое внимание привлек очень старый и потрёпанный конверт. Запечатанный. Без каких либо надписей. Стало любопытно и я его открыл.
На не большом клочке бумаги. Одинарный лист в клеточку. На нем черной ручкой было написано несколько предложений. Прочитав их у меня случился нервный срыв. Я даже не помню как порвал эту бумажку и пару раз вдарил по новому шкафу. И вот что было написано в этом письме из прошлого.
Дорогой сын. Твое рождение для меня самый яркий момент в жизни. Со слезами радости я брал тебя на руки, когда забирал из роддома. Я люблю тебя всем сердцем и готов отдать жизнь за тебя. К сожалению я узнал, что болен. Лекарства нет. Рак не лечат. Мама злиться на меня. Говорит, что это из-за моей работы. По ее словам выходит, что я специально заболел. Но нет. Я не властен над этим.
Меня не пугает встреча с богом, но от одной мысли, что я не смогу увидеть как ты взрослеешь, как идёшь в школу, как женишься.... Я плачу. На взрыв. Ты прости меня, что так получилось.
Прощай мой сын. Я ухожу на небеса. Уверен там мы с тобой свидимся. А пока жив, живи на полную и ни о чем не жалей. А главное прощать научись. Не все люди плохие из-за их иногда плохих поступков. Все могут ошибаться.
Любящий тебя папа. Георгий Мартынович Соколов.
После этого письма весь мой мир перевернулся с ног на голову. Каждая его строчка отпечаталась в моей голове. Я поверить не мог и понять. Почему?!? Ну зачем мать мне врала? Почему очерняла память отца? Как так можно?!?
Успокоился я только на четвертый день. От мамы было штук сорок пропущенных. Не хотел с ней разговаривать. Она приехала ко мне и начала барабанить в дверь.
Поняв, что от разговора никуда не деться я открыл.
Сынок! Я места себе не нахожу. Что случилось? Почему ты мне не отвечаешь. Я уже и думать не знала что. Почему ты так на меня смотришь?
Я и правда смотрел на нее не добрым взглядом. А как иначе?
Вместо скандала я просто спросил.
Покажи мне могилу отца.
Она все поняла. И лишь спросила:
Откуда ты....
Я не дал ей договорить. Просто повторил свои слова.
Покажи....
И она показала.
Всю дорогу до кладбища я молчал. Она что-то говорила. Оправдывалась. Я не слушал. Совсем. Не интересны мне ее оправдания. Да и нет оправдания ее поступку.
На кладбище я купил цветов. Увидев покосившийся крест на заросшей сорняком могиле я начал злиться. Она просто забыла о нем. Даже не приходила сюда. Как так можно. Повернувшись к матери я прошипел:
Уходи. Видеть тебя не могу. Уходи.
Потом позвонил своему лучшему другу. Рассказал все как есть и попросил занять мне денег. Уже через час мы вместе с ним заказали оградку, памятник. На кресте была старая фотография, за ее обработку мастер взял хорошую цену. Но и сделал хорошо. В общем до ночи провозились. И потом ещё дней семь.
С тех пор я раз в неделю приезжаю на кладбище к отцу. Просто сажусь на лавочку и рассказываю о своей жизни. Он может и не слышит, но мне становится легче.
С мамой кое как начал общаться. Не простил ее. Но и гнать от себя родную мать не стал. Слова отца из письма помогли:
А главное прощать научись. Не все люди плохие из-за их иногда плохих поступков. Все могут ошибаться.