Муха сидела на потолке, как продолжение мысли. Мысль не была оригинальной, но и муха также не отличалась особыми приметами.
Она крепко прилипла чёрной жирной точкой прямо над изголовьем постели и явно не собиралась исчезать. Даже огромным усилием воли с насиженного места согнать её никак не получалось.
Но вот, наконец, она устало дёрнулась, затрепыхалась неуклюже, судорожно пытаясь удержаться; однако, вместо того, чтобы убраться куда подальше - рухнула вниз, рассыпавшись осколками слов, воспоминаний и видений.
И теперь, вдруг, стало совершенно непонятно, что делать со всей этой кучей хлама, так неожиданно свалившегося на голову. Всё, что когда-то составляло жизнь, превратилось в полную бессмыслицу.
Ещё одной жизни не хватит, чтобы найти в этом хаосе что-то действительно дельное и стоящее, собрать, склеить.
Создать, наконец, то единственное и правильное, что и должно было получиться с самого начала.
Да и стоит ли тратить время на то, чтобы вдохновенно рыться в обломках прошлого, теша себя надеждами и предчувствиями, а увидеть по окончании трудов лишь несбывшийся идеал.