Смерть обратилась к кузнецу:
-Поправь косу и наточи,
-Всё сделав, я сейчас умру?
-Нет, если в этом нет нужды.
Кузнец поправил ей косу,
И отдавая, говорит:
-Впервые я в руках держу,
Чем каждый был уже убит.
Смерть затрясло, сдержав себя,
Она промолвила с трудом,
Смерть Вам сюда несу не я,
А каждый сам её нашёл.
Друг друга убивали вы,
За деньги, золото и власть,
В окопах на полях войны,
По пьянке, мне в глаза смеясь.
А что бы «крайними» не быть,
Вину сложили на меня,
Вы сами не хотите жить,
А виновата в этом я?
Была красивой, молодой,
С цветами я встречала Вас,
И уводила на покой,
Не то, что выгляжу сейчас.
Глаза от слёз по Вам - мутны,
От криков горя - голос глух,
Переживания свои,
Лишь в шёпоте засохших губ.
-Зачем тогда тебе коса?
Уже готова, забирай,
-Она и в правду мне нужна,
Ведь заросла дорога в Рай.
05.11.2016г. Андрей Григорьев.
Если хотите получать ежедневную информацию о глобальной политике с юмором, в стихах и кратком изложении, то подписывайтесь на мой канал в Яндекс-Дзен. И если Вам понравилось стихотворение, то можете поделиться ссылкой с друзьями.