Почти что вечер. Лето. За окном
Прохладный ветерок листву в тени колышет,
А в комнате моей под потолком
Витают Ангелы, которые не слышат
Ни шёпота листвы, ни птичью дребедень,
Ни голосов людских, ни транспортного вздора,
Ни телевизора, бубнящего весь день
О чём-то непонятном без разбора.
Девчонки с крыльями задумчиво глядят
На шар земной в своих руках. Тоскливо
Под потолком кружат, а не летят
Куда-то вдаль они неторопливо.
Они описывают плавные круги
И вижу я, как держат неумело
Тяжёлый шар земной две детские руки,
Небесно - голубой на фоне крыльев белых.
При свете дня кружатся ли, во мгле –
Им всё равно, и ничего не важно.
Какое дело Ангелам бумажным
До Ангелов живых, застрявших на Земле.
Мой мир почти что как Святой Афон,
Но он такой пустой и равнодушный:
Безмолвствует бездушный телефон.
И домофон безмолвствует бездушный.
К чему я шёл те сорок с лишним лет?
Куда? Зачем? Звучат вопросы странно…
Богиня, но на твой Небесный Свет
Я вышел вовремя, пусть – поздно,
Но никак не рано.
* * * * *
Как плавно Ангелы парят под потолком…
23.07.2014 г.