Мое детство прошло на планете Земля. В огромной стране, под названием СССР. В столице моей Родины... Есть там место, где протекает одноименная река, много деревьев и, относительно, мало людей. Филевский парк. Именно в нем, я прогуливал уроки, первый раз поцеловался и узнал вкус пенного напитка. Еще того. С рифленой пробкой, где выдавливалась дата розлива...
Как и все пацаны, я прекрасно знал окрестные чердаки и подвалы, стройки и котлованы... Там, мы играли в индейцев, чапаевых и штирлицев. Получали царапины и растяжения с вывихами. Бывало, и - переломы... Никто не знал - где мы и что делаем. Уже под вечер, приходили домой, получали привычных люлей и... ужин. Он, по идее, был обедом. Но, кто из нас приходил на обед? Мы, дружно, ненавидели это дело. Настоящей трагедией было, когда, чья-либо мама, ловила всю нашу кодлу и... кормила... Всех... Не важно - двое нас было или восемь. Почему-то, всегда, борща и картошки с сосисками было много...
- Галь, Нин! Я их покормила! - было слышно на пол-района... И, чьи-то мамы, с озабоченностью, а-то и с грустью, осматривали кастрюли и сковородки с приготовленной стряпней... Ладно, придет - съест... И мы приходили... Ни какие объяснения, что ты не голоден, не принимались... Впрочем, иногда срабатывали хитрости. Если мама выходила на некоторое время - все выбрасывалось в открытую форточку... Пока, однажды, к нам домой не пришел злющий мужик. Весь в макаронах... На первом этаже был строительный трест... Он приехал на какое-то там совещание и, очень не вовремя, вышел из машины...
Тогда было другое время. Нам хватало несозревших яблок и гудрона на стройке, чтобы быть сытыми. Мы гордились пионерскими галстуками и уважали старших. По умолчанию. И, это не обсуждалось. Конечно, дорогой Леонид Ильич, вещавший мудрые речи про социалистические страны. Со всех каналов. Их было четыре. Тынс - тынс - тынс... Бесполезняк. Он был везде. По памяти, тогда был, нескончаемый, съезд КПСС.
Двое моих приятелей жили на втором этаже. С нми связаны основные хулиганства и возня с велосипедами. Помню, как сильно был поражен гением человеческой мысли, когда разобрал втулку заднего колеса велика... Долго, потом, не мог собрать правильно... На четвертом жил еще один кореш. Там я приобщался к прекрасному. У его отца было много хороших пластинок. Среди них, мне, 10-ти летнему, очень понравились песни Высоцкого... И... патроны... Настоящие, ПМ-овские. Отец в милиции работал...
В относительной близости от нас, в дебрях парка, находился завод им. Хруничева. Он и сейчас там. Весь секретный, до - "не могу". Хотя, все знали, что там производят, но, была то - тайна Великая... Уж не знаю, как там было с "дырками в заборе", но недостатка, нужного для наших "опытов" металла, мы не испытывали... А, еще одно, необходимое вещество, было в свободной продаже, в любой аптеке и в любом количестве... Мастерили и испытывали всевозможные нехорошие и опасные предметы. Очень сильно "огребали" потом... Удивительно, но никто, ни разу, не пострадал и, что совсем поражает - не сдал места, где мы хранили запасы стратегического металла... Хоть, и пороли нас, совсем не по детски...
Мастерили всевозможные самострелы и прочее. Если, к нам в руки попадала стальная или медная трубка - незамедлительно делался "пОджиг". Как-то так сложилось, что особенно преуспел в этом... я. Сделал их много. Но, запомнился последний. Вырезал из дерева нечто, в виде пистолета. Примастырил трубку. Все сделал правильно и решил испытать. Тут же. Дома. Мама еще с работы не пришла. Зарядил серой от спичек, которых не пожалел. Запыжил маленьким кусочком газеты и, в виде пули, использовал откушенное острие гвоздя, наиболее подходящее по диаметру...
Поджечь основной заряд, чиркая коробком по уложенным спичкам, не получалось. Видимо, очень маленькое отверстие проделал... Перевернул поджиг и закрепил, прямо на столе. Обнаружил, что ствол смотрит, точно, в телевизор... Подумал и поставил на пути заряда... дуршлаг. Алюминиевый... Не ожидал такой громкости выстрела... А-ля, привет - контузия... Поджиг улетел в одну часть комнаты, дуршлаг в другую... Открыл окно, чтобы проветрить от дыма. На кухонной утвари виднелась вмятина, с четко видимым, четырехгранным острием гвоздя... Выпрямил молотком, чтобы избежать ненужных вопросов...
Увеличил чуть запальное отверстие, снова зарядил и собрал в кучу друганов. На улице, у подъезда. Еще раз стрелять дома не хотелось. Почему-то... Недалеко, метрах в 5-ти, на крыше беседки, сидело несколько голубей. Не особо на что-то надеясь, направил ствол и их сторону и чиркнул коробком... Теперь все сработало как надо. Даже на улице, звук оглушил... и, от силы отдачи... отломилась ручка у "пистолета"... Голуби улетели, кроме одного... Он, делая круги, опустился на землю и продолжил кружиться помогая себе крыльями... Но, он не взлетал...
Понятно, с ним что-то случилось... И в этом виноват я, со своей "пукалкой"... Тут, все, осознали, что "шутки" кончились... Дальше будет уже то, что, скорее всего, закончится плохо... Поджиг я выбросил, в тот же день. И больше не делал ничего подобного...
Птицу поймать оказалось не сложно. Куда она была ранена и как, не понимали... Крови не было видно... На чердаке нашего дома имелся огромный, деревянный, оббитый жестью, ящик с песком. С войны еще. Тогда, в доме был... госпиталь... Поселили голубя в этом ящике и закрыли мелкой стальной сеткой... Можно не говорить, что у этой, невезучей, птицы всегда было полно всех видов круп, которые мы только могли найти дома... Свежая вода и ежедневный "медицинский" осмотр... Ну, как могли... Отпускали. Там же, на чердаке. Он крылья разминал, но далеко и высоко не летел... Через некоторое время - смог. И мы уже его не поймали... Правда, еще долгое время, таскали хлеб и крупы в тот ящик... Так, на всякий... Чердачные голуби уже знали нас и не особо пугались...
Потом мы увлеклись изготовлением и метанием ножей. Очень скоро достигли впечатляющих успехов. Понимая, как себя в полете ведет тот или иной предмет и его массу... могли заставить попасть в самодельную мишень - все. Ножи, напильники, вилки и отвертки... А, чуть погодя и - топоры...
Вот такой вот получился экскурс, в наше, недалекое, прошлое...)))
Да, и теперь вы знаете, почему я не стал охотником... Именно тогда, в детстве, он во мне умер, едва зародившись... Хотя, у меня много друзей среди любителей подобного "отдыха". Промыслом это не назовешь. Разве, что в Сибири... Да, иногда, приходилось применять оружие, чтобы разнообразить наше скудное меню в особо тяжелых поездках... Но, я не стрелял. Только рыбачил...
Говорят же, что мужчины, это выжившие мальчики. В этой, народной, мудрости есть, некая, правда...)))
Если Вам понравилась статья, пожалуйста, поставьте "ЛАЙК" и подписывайтесь на канал ЗДЕСЬ .