На кого смотрит «Женщина у окна, машущая девушке» голландского художника Якоба Вреля?
Она так близко прильнула к стеклу, вглядываясь в детское личико. Если это земное дитя, то почему за окном в столь поздний час? А может, там бесплотный дух, плод ее воображения?
Про автора, как и про его картину, практически нет сведений. Известно лишь, что именем художника подписано несколько десятков полотен между 1654 и 1662 годом.
Поэтому каждый зритель картины волен придумать свой сюжет развития событий. Мне при взгляде на это мрачное полотно школы малых голландцев вовсе не кажется, что женщина машет рукой девушке. Вот что нарисовало мое воображение.
***
Как же звенит в голове от пронзительной тишины. Только молоточки в ушах отбивают свой ритм, проникающий в мозг. Не скрипят половицы, не позвякивает посуда на кухне. К вечеру я отпустила Маргрит. Завтра у моих экономки и садовника свадьба. Пусть хоть у этих голубков будет все хорошо.
Завывает ветер в нетопленом камине. Кажется, я сама распорядилась не растапливать его сегодня. Огонь в камине дает столько лишнего света. Не надо мне его, пары тусклых свечей достаточно. Так сказала я слугам.
Хвала господу, лекарь раздобыл новое снадобье у персидских купцов. Сказал, что оно поможет забыться этим вечером и наутро станет мне легче. Нет покоя голове с тех самых пор, как корабль вернулся без Реинира. И нет мне жизни.
А прежде еще малышка Вайона пропала. В Рейне неделю искали мою девочку, так и не нашли. Может, цыгане увезли, и жива она? Так утешали добрые соседи. Это все мне в наказание, что влюбилась в красавца Реинира без памяти, когда траур по Радбуду не закончился.
Муженька своего Радбуда не любила я. Богатством его родители мои прельстились, да и выпихнули девчонкой совсем в старческие объятия. Сказали: «Будешь как за каменной стеной за таким мужем». То-то и оно, что стена каменная. Холодно и безрадостно.
Ничего не понимаю, плывет все перед глазами, марево какое-то. Что за скомканная тряпочка в моих руках?? Платочек Вайоны? Не может быть. Наваждение и морок, сгиньте. (Платочек летит в угол комнаты).
Силы небесные, я сплю, что ли? В окне моя крошечка, прижалась носиком к стеклу. Что-то говорит нежным голоском, кажется просит о чем-то. Деточка моя, кровинушка, ты умоляешь меня остановиться и не губить. Но сие невозможно. Реинир сказал, ему не нужны чужие дети. А мне не нужна жизнь без него, понимаешь? Да где тебе понять, так похожа на своего отца.
Не будет больно, милая. Я напою тебя маковым отваром. Уснешь в кроватке сладким сном. А когда твой нежный ротик приоткроется, я затолкаю в него платочек. И сверху накрою подушкой. Вот так.. Спи, родная.
Ты говоришь, что прощаешь меня, ангел мой. Да я-то себя не прощаю. Не прощаю за то, что позволила той, другой, поселиться у себя голове. Как ловко она все придумала и осуществила. Закопала в погребе, а потом со слезами и мольбами кинулась просить помощи в твоих поисках. И ведь никто не догадывается. Все жалеют бедную вдову, у которой теперь двойное горе.
Вот и лекарь меня пожалел. Сколько порошка отсыпал. Вайоночка, детка, подожди, не уходи. Я сейчас, мне только полстаканчика допить осталось. Ну, вот и все, милая. Ступай теперь. Расходятся наши дорожки. Тебе наверх, в райские кущи, а мне…
***
Фрида, меня зовут Фрида. Прошу вас, умоляю, пусть мне больше не подносят платок.
Источник: моя страница в ВК