И зовёшь, и память множишь,
красными словами зазывая.
и неважно, что есть голод..
сердцем в душах изнывая.
Даль, она всегда чужая..
прожитая, лишь во снах..
я тебе ведь не родная..
кажется, всё просто, ах..
нет дорог в твой край, где сопки..
нет туда почтовых голубей..
и за сопками есть море,
что тебе милей?
Долгая дорога к счастью,
не туда тебя вела..
отложила судьба, снасти..
я ведь, не звала.
© Copyright: 2021 Людмила Свиридова