Думаю, моим любимым писателем по праву является Чарльз Буковски. Мужик реально видел жизнь и разбирался во всех ее самых вонючих и гадких аспектах, оставаясь при это, пожалуй, самым искренним и ранимым автором современной американской прозы и поэзии.
Я просто не мог посвятить ему что-то подобное.
Задрипанный бар -
Дверь еле держится на петельках,
В полутьме растворяются пьяные грязные посетители.
Натираю в сотый раз стакан для виски,
И скрип пронзает все вокруг.
Входит невысокий страшный тип,
Присаживается
И просит сразу два пива,
А потом достаёт своё вино красное -
Видно, что дешевое, -
Запивает водой,
Курит,
Начинает с кем-то препираться,
Уходит на задворки,
А я стою и жду:
Сколько стульев в этот раз сломают
И сколько *бел.
Примерно через полчаса урод заходит в крови
С разбитым лицом,
Но
Женщина с ним.
И этого урода звали Чарли,
Мать его,
Буковски.
Опять-таки, я действительно не знаю, что еще сказать, потому... ЛО-ША-ДИ.
До следующей публикации!