А творчество рождается из боли,
Которая кипит внутри годами.
И не зависит от свободы воли,
Ложась на лист обычными словами.
Надумать чувства, обличить их в звуки,
Не проживая - вряд ли то возможно.
Воспоминания внутри рождают муки,
А их изливы - только дрожь по коже.
И в каждой строчке, рифме, перефразе,
Оставив мысли, часть души, тревоги,
Творец идет вперед, как в старой сказке,
Теряя крошки хлеба по дороге.
Найти творца - ступая осторожно,
Ведь даже хлеб кончается с годами.
В конце пути увидеть душу можно,
Заполненную грустными стихами
9.02.21
