"Я сбежал, да, я сбежал, впрочем. кто меня держал..."
Олег Митяев
Я действительно сбежала. От себя, наверное. Может быть виной тому зима, которая в этом году в Анапе самая настоящая. Снег выпадал раза четыре, не меньше, и лежал по два-три дня. Город и окрестности буквально завалило снегом на радость детям, которые здесь родились и снега почти не видели. Даже я, которая совсем по снегу не скучала, порадовалась, глядя на сугробы. Правда, грусти было больше, чем радости, потому что не хочу я холодных зим, зябко мне...
И так, я сбежала. Опубликовав с сокращениями свой роман "Четыре подковы белого мерина", я сказала себе, что больше не хочу. Почему? Выгорела? Может быть. Просто описывать в подробностях каждый свой чих - не хочу. Почитала некоторые так называемые "статьи" и мне стало грустно. О чем они? Ни о чем. Ну, вот совсем пустые. Как у погонщика верблюда заунывная песТня. Лишь бы написать, чтоб ни дня без строчки. Уподобляться таким авторам, находиться с ними в одной компании не хотелось. Это даже стыдно как-то. Поэтому я сразу решила: публикую роман до конца и перехожу из писателей в читатели. И читала некоторых авторов с удовольствием.
Получила несколько сообщений с вопросом: почему перестала писать? А я не знала, что ответить. Сказать, что зима, которая со снегом намела в душу грусти?... Ну, и что? У других тоже зима, и снег с октября по самую шапку-ушанку. У нас все-таки море, а оно не замерзает, и даже зимой радует. Зимой, кстати, даже больше радует, чем летом, хоть я и не морж, и не купаюсь в морозы. Просто, когда все вокруг спит, море бодрствует. Оно шевелится, дышит, шепчет. Смотрите сами... Листайте и смотрите.
Может быть, я бы не вернулась, но сегодня получила сообщение от незнакомого человека, который не просто спросил, почему я не пишу, а с тревогой - уж не случилось ли что-то...
И я вспомнила недавнюю историю. У меня была подруга. Познакомились лет 15 назад, в Интернете. Общались, созванивались, встречались. Она когда-то в Петербурге жила, потом уехала к родителям в Донецк. А когда там началась почти война, она уехала в Ростов. Мы все это время созванивались, и я ждала, что она выберется ко мне на море.
... Не получилось. Два года назад у нее обнаружили рак. А потом она пропала. Она не ответила на мое сообщение в ватсапе. Она его не открыла в сентябре 2019-го. Не открыла до сих пор...
С одной стороны современные средства связи сделали нас ближе, а с другой - они отсекли нас от всего остального мира. Только ты и я. И если один из нас сбежит...
Ну, вы поняли о чем я.
Я сбежал. Олег Митяев
Я сбежал. Да, я сбежал.
Впрочем, кто меня держал?
Пусть кому-то хорошо, плохо ли.
По карнизам дождь стучал,
Ветер кроны лип качал,
И они в вдогонку мне охали.
Припев:
А когда водосточный хорал
Стих в безмолвии, как на погосте ,
Провожал меня сонный вокзал
К моему одиночеству в гости.
Провожал меня сонный вокзал
К моему одиночеству в гости.
Одиночество живет
На заброшенном лугу.
Летом сорная трава колется.
В стужу хлопьями хандра
Крылья веток гнет в дугу,
И волчица на луну молится.
Припев:
Я наслушался песен дождя
В светомузыке молний и грома,
Я ночами сидел без огня
И купался в молчании дома.
Я ночами сидел без огня
И купался в молчании дома.
Отражает взглядом мгла
В шпилях острых купола -
Не пораниться б о них веками.
Возвращаться не хочу,
Как бы память ни гнала,
Ни стекала б по щекам реками.
Припев:
Лишь ночами, когда город слеп,
Я по чутким кварталам кочую,
Где бездомные, вмерзшие в снег,
Вдоль дороги машины ночуют.
Где бездомные, вмерзшие в снег,
Вдоль дороги машины ночуют.
Я сбежал. Да, я сбежал.
Впрочем, кто меня держал?
Пусть кому-то хорошо...