Твои слова о любви - это такая терпкая смесь угроз и обещаний разного рода искушений, знойных галлюцинаций и первородных фетишей, что я в растерянности склоняюсь, и глазами... ласкаю взглядами твои ножки.
Аметист, бирюза, розовый перламутр - это цвет твоих ног.
Свои костюмы и платья ты носишь так, словно идёшь по очень узкой огненной лестнице... тень пламени выдаёт интуицию твоего движения, а ткань и платье - пылкость и утончённую необузданность тела.
Как бы ты не укладывала свои волосы, они пахнут снегом и слезами, и вызывают действительную, почти старомодную сентиментальность:
Лунный Пёс скулит, зовёт в дорогу...
Пред тобой, как нищий я стою:
"Подари мне Таня. Ради Бога!
Золотую красоту свою.
Подари мне плащ из снежной пыли,
Вместо слёз - в карманы кирпичи.
Не кричи мне: как тебя любили!
Как, все не любили... прошепчи.
Любовь - это чёрная краска моей души, растворённая в зрачках твоих глаз, с её обжигающими бликами бесконечной снисходительности, с беспощадной многоликостью и непедсказуемостью. Мир моих желаний, или воображаемого единственного влечения... всё одна и та же сумасшедшая сизифова работа моей мысли: тащить настоящий момент туда, где есть подробности прошлого, и я говорю с тобой о том, что было, или о том, что будет, и в упор не вижу того, что есть.