Понадобилась мне справка официальная, что я не псих. Для устройства на работу иногда такие требуются. Да и вообще справочка такая… полезная. Иногда вот споришь, споришь о чем-нибудь с человеком, а потом можно так справочку на стол – хлоп! Мол, я - то нормальный. И справочка соответствующая имеется. А вот у тебя, дружок, есть такая? Нет? Странно…
Ну да ладно, не в этом даже дело. На работу пока надо. Боятся они психов брать. С психа какой спрос? Поэтому, неси, родной, и не греши.
Собрался я. Телефон нашел соответствующего родного диспансера. Психоневрологического и районного. Девушка на том конце провода сказала в трубку – «угу»? И замолчала.
А я уточняю, мол, туда попал, куда надо или нет? А то промахнусь и удивлю людей, дайте, мол, справку, что не псих. А они, может быть, не диспансер совсем, а какие-нибудь агенты госдепа, кто ж знает…
Девушка равнодушно подтвердила, что они диспансер и спросила, чего надо.
На «чего надо» не удивилась, сказала – везите паспорт и пятьсот рублей, будет вам справочка. Только очередь придется отстоять из таких же – жаждущих.
Меня очередью не удивить, я человек, выросший в СССР. И я поехал.
Что мне там очень понравилось – все какие-то приятно-обходительные и спокойно-вежливые. Женщина в гардеробе уменьшительно-ласкательно попросила у меня курточку и спросила, зачем я тут. Вот, говорит, там для вас две кнопочки – электронная очередь называется, вы сами сможете выбрать нужную кнопочку или помощь вам требуется?
Я растаял. Тут ко мне добрый доктор в белом халате подходит и руки просит показать. Прибор поднес к рукам и пропустил – проходите, рады вам.
Сижу я в регистратуре, жду номера своего. Действительно, очередь. И даже адекватные почти все. Одному на оружие надо, другому что-то там с миграцией. Сидим, общаемся. Мимо разные интересные люди ходят, никто слюни не пускает и не стены не бросается.
Только бабушка рядом каждые пять минут меня спрашивает не на укол ли я сижу. И я каждые пять минут отвечаю ей, что нет. А она забывает и снова спрашивает. Но все спокойно, мило так…
Дождался я своего номера, подхожу к регистратуре. Объясняю, так, мол, и так, справка требуется, что я нормальный. На работу. Женщина не удивилась, паспорт, говорит, давайте и пятьсот рублей готовьте. Будет вам все, что пожелаете.
И, знаете, дали. Дали справочку. Только что меня удивило – врач там, который само заключение подписывал, какой-то уж очень с ленцой оказался.
Вот смотрите. Захожу я к нему, он в зубах задумчиво чем-то ковыряет. Так и так, говорю, прошу засвидетельствовать нормальность.
Врач посмотрел сквозь меня и спросил не падал ли я когда головой. Нет, не падал, запротестовал я.
- Хорошо, второй вопрос, - все так же сквозь меня спрашивает доктор, - а не были ли у меня в роду больные на голову.
Я опять запротестовал. Не было. Ну, по крайней мере, эту пикантную подробность не сохранили потомки.
- Ладно, - устал от меня доктор, подышал на печать и шлепнул по листку. - Идите.
И в окно грустно смотрит.
Я тоже почему-то в окно посмотрел. А там психи в салочки играют. Но как в замедленном кино. Без азарта. Прогулка у них была после обеда.
Постоял я, посмотрел и тихо вышел.
В гардеробе получил от вежливой женщины куртку, промолчал на ее приглашение «приходите еще» и глянул на заключение.
И обмер.
А там по тексту – псих ты или нет два варианта. И звездочкой помечено – нужное почеркнуть. Мой доктор решил ничего не подчеркивать – поленился.
Вот ведь, думаю… Возвращаться или нет? С другой стороны – печать есть, подпись есть, все как положено. Только результат остался неясный.
А потом думаю – что я, на самом деле, сам не могу что ли подчеркнуть нужный мне вариант – зачем занятого человека отвлекать. Может, это вообще тест такой. На вменяемость. Вменяемый человек подчеркнет, что ему надо. А другой вернется. Тут-то его и повяжут… Нет, думаю, пойду я домой.
Шел мимо двора – психи почему-то мне помахали весело. И я доктора в окне увидел – он посмотрел на меня и отвернулся.
Справка у меня теперь есть. Все чин-чинарем. С подписью, печатью.
А у вас? Меньше
