Друг мой, ведь этот сильный гул, мне не даёт уснуть совсем.
Ну а бессонница, как мыслей зазывала.
А может гула даже нет, а может вовсе нет меня?
Но точно ночь и точно сна в глазах не стало.
Интровертивный графоман, болтать люблю, но по сети, как воду кот,
Сидя подальше от бассейна.
Не жду гостей, но входит тип, все тот же тип, что век назад
Бывало ночью навещал Есенина.
Да, то же самый человек, при нем опять цилиндр, трость,
Но только вот ещё сильнее стал он чёрен.
Он говорит мне: «Твой герой, всего лишь лишний человек,
В литературе как Онегин и Печорин».
Всю ночь сидит, трясёт ногой, и дышит жаром на меня,
Вопросов много задаёт, ответы зная.
Он не хороший, не плохой, он никакой, но он не я.
А может я? Спрошу! Но нет, не успеваю.
Ведь месяц умер и рассвет синеет в окнах. Ах ты ночь!
Понатворила опять!
Понаковеркала!
«Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И-разбитое зеркало...»
