"... и черт побрал бы всех из них,
кто по углам засел, затих,
кто ночью бродит по дворам,
кто был и есть то тут, то там,
кто в дверь стучится в ночь ко мне,
кто мчится к ней, как на стреле.
Я ждал бы их, но слишком больно
смотреть на то, насколько вольно
живется каждому из них.
Не знал бы всех, так бы и стих,
но я их создал, я раскрасил,
жалеть не стал на смазку масел
машин, что сложностей не знали,
что шли туда, где сразу пали,
все те, кто выбрал ту дорогу,
в которой в грязь, как будто в воду,
а я же шел по спинам верных
своих людей в дыханьи скверны.
Ответы вновь искал в стакане,
но дно пусто, и где-то в плане
я брешь нашел, что воду лила,
и кровью сплошь моя квартира
покрылась в миг, а я тонул,
спасал всего лишь старый стул.
И в ту секунду все прошло,
я словно был в немом кино,
я жадно воздухом давился,
я будто заново родился,
но после смерти, после ада,
проснулся я - прошла декада.
И пот замерз на слабом теле,
я был убит, как в самом деле,
а руки-ноги - две веревки,
и не хватило мне сноровки,
чтоб просто встать, держась за стену,
я помню лишь вот эту сцену... "
Автор: Александр Рогачев