Человек который ждёт

Прошёл месяц. Она обещала, что позвонит ему. Он сидел у телефона и вслушивался в тихие поскрипывания старенького телефона.
Телефон был древний. Черный. Увесистый. Ещё с тех времен, когда ещё цифры были вперемешку с буквами.
Стол, покрытый выцветившей скатертью. Старый стул, поскрипывал, если надо было перекинуть ногу на ногу.
На стуле сидел уже не молодой человек. Ему было лет сорок пять. Но выглядел он намного старше.
И не от того, что волосы его были уже седыми. И худощавая фигура не отражала его возраста.
Его старение было отражено в глазах.
Потухшие. В одну точку. Пелена. Медленно. Очень медленно взгляд с телефона на стены, окно, стол.
Руки на коленях. Как у провинившегося школьника.
И только звук, слегка напоминающий звонок телефона, оживлял этого человека.
Он сидя вытягивался. Приподнимал руки, причём правая рука уже тянулась к трубке телефона.
Но звук похожий на звонок телефона пропадал, и фигура не молодого человека принимала обычное свое положение.
Вот уже месяц как он ждёт её звонка. Он не спит ночами. Днём садится у телефона и ждёт.
И раз в месяц выходит на улицу.
Он не знает, зачем он идёт на улицу. Но его мучает один вопрос, который он хочет узнать. Узнать у людей. У незнакомых ему людей!

-Ты знаешь, Ты должен написать про одного чокнутого!
-Про какого чокнутого?
-Понимаешь...она говорила скороговоркой, боясь упустить тот образ чокнутого, которого встречала на улице...-Он все время у всех спрашивает...
-"Вы не знаете, она позвонит мне сегодня? Она обещала, что сегодня мне позвонит!"
И не услышав ответа, убегал к другим прохожим, что бы задать этот вопрос.
Так он и бегает полчаса, час, а потом возвращается домой.
-И что же в этом чокнутом такого, что бы про него писать?
-Не знаю. Жалко его. Он всё время ждёт звонка.
-А она, естественно ему не звонит?
-Видимо...её голос погрустнел. Её действительно было жалко этого чокнутого.
-А может это маньяк такой? Ты говоришь, что он раз в месяц бегает с таким вопросом. Вот другие с ножами бегают, или маленьким девочкам показывают свое хозяйство. А этот с вопросом бегает.
-А если с ним заговорить и сказать, что она умерла и не надо ждать звонка?
-Какая же Ты садистка! Всю мечту человеку разрушишь. Лучше мороженного ему предложи.
-Ага. Представь. Ты бегаешь, ждёшь звонка, а Тебе мороженое предлагают. Согласился бы на мороженное?
-Согласился бы. Вместо того, что бы услышать, что она умерла. Хотя ему, наверное, уже всё по фигу.

Был вечер. Солнце садилось. Она сидела рядом. И он увидел, как ее волосы заблестели на солнце, как кожа стала такой манящей, как глаза стали притягательны, ресницы приспущены, губы влекли.
Он сидел и ревновал ее к солнцу. Солнце ласкало ее, и она отдалась этому солнцу. А он простой наблюдатель.
-Я ревную Тебя к солнцу. Ты с ним целуешься!
-Дурачок. Я Тебя люблю!
-Ты сейчас такая, такая...у него не хватало слов.
Он хотел её обнять и целовать, целовать, целовать.
Но солнце не позволяло этого делать. Он не чета солнцу. Он просто сидел и любовался ею. А она, подставив вечерним лучам солнца своё лицо, грелась его теплом.
И было не понятно, от какого больше исходило тепла. От не него или от солнца.
-Хочешь, я Тебе сказку расскажу?... он заговорил, что бы отвлечь её от этого солнца. Она повернула своё лицо в его сторону. Глаза ещё прикрыты и почти шёпотом ответила...
-Хочу.
-Шёл человек по дороге. Долго шёл. Леса, поля, озёра. Дорога все время прямая. Не один день шёл. И не месяц. Может уже и годы шёл по этой дороге. Привык он по прямой дороге идти.
И вот впереди встречается ему развилка. Дорога налево, дорога на право. Без всяких там указателей. А человек помнит, что ему говорили, что налево ходить, скверно это. И пошёл человек направо.
Долго шёл человек. Истомился весь. Мыслей, ответов не набрался. Не понравилась ему правая дорога. И решил он идти обратно. Рассказать людям, что дороги правые скучны, без ответов и мыслей.
Возвращался человек домой, к людям. Долго возвращался. И дошёл он до той развилки. Встал и не может понять, куда ему идти. Вроде направо пошёл. Правильной дорогой. Но пустой она оказалось. А налево ходить - скверно это. И вот возвратясь к развилке, увидел он, что дорога домой - налево. Скверно это. А на право идти-пусто там. Ходил уже. Так и стоит там. Думает. Спросить некого.
-Грустная Твоя сказка. И смысл не понятный. Глупость, какая то.
Глаза её были открыты и смотрели на него. Солнце еле-еле освещало её. Он понял, что солнце ему не соперник. И ревновать к солнцу не стоило. Солнце всегда всходит на восходе и идёт на право, а он там был. Солнце всходит и уходит, а она смотрит на него. Хоть и сказка его дурацкая.

-Слушай, а Ты знаешь, я его себе представляю. Этого чокнутого. У него волосы длинные и седые. Балоневая, голубая куртка.
-Ага. И ещё на нём всегда очень чистые джинсы. Отутюжены. Только стрелок не видно.
-Вот ведь... я тоже люблю в глаженых джинсах ходить. И туфли у него старые, но всегда начищенные. И кисти рук очень длинные. У чокнутых всегда длинные кисти рук.
-У Тебя тоже длинные кисти рук. Может Ты чокнутый? И джинсы выглаженные.
-Все мы чокнутые. Кто-то больше, кто-то меньше. А может он писатель? Написал роман и ждёт, когда ему позвонит редактор? Месяц ждёт, потом невтерпёж и бежит у людей интересоваться, позвонит она ему или не позвонит?

Он всегда выдумывал сказки. Иногда эти сказки он путал с действительностью. Сидит, ждёт её звонка, а сам выдумывает, что она там, с кем она там? И сказки эти были так красочны, так реалистичны, что когда она приходила, он набрасывался на неё с вопросами, расспросами. Она любила его. Любила и не знала за что. Просто любила этого человека. Его длинные волосы, его речь, его руки, его походку. Если бы она уже отгадала за, что любит, то наверное б плюнула и не пожалела бы о нём. А так...
-Я звонил Тебе.
-Да. Я не могла ответить. У меня был важный разговор.
-С Костиком?
-С каким Костиком?
-Месяц назад в разговоре с кем-то Ты сказала, что встречаешься с Костиком.
-Бог Ты мой! Костика - нет! Это вымысел. Костик это Ты. Я имела в виду Тебя.
Она торопилась на встречу к нему. Неудачно подвернувшиеся подруга, пригласила её попить кофе.
-Извини, я встречаюсь с Костиком. Давай потом.
Костик - это случайно подвернувшиеся имя и не более того.
Она всё-таки опоздала на встречу к нему. Он чмокнул её в щеку. Она улыбнулась, очень нежно и радостно. У неё зазвонил телефон.
-Алло?
Это была подруга, которая случайно подвернулась по дороге.
-Слушай, а это не тот Костик....?
Дальше он не слышал. Выхватив это имя из трубки, он начал сочинять сказку про Костика.
Костик значит.
Опоздала.
И тогда опоздала.
Костик. Константин. Костяныч.
Чёрт. Ну и имечко.
А ещё они договорились встретиться и она не смогла.
Костик.
Сказка становилась былью.

-Слушай. Я хочу его увидеть.
-Он выходит раз в месяц. И месяц этот непредсказуем. Что ж теперь его ждать около подъезда?
-А может, Ты его сфотографируешь?
-Ты же сказал, что представляешь его себе.
-Ну, в принципе оно даже интересно так. Образ в голове. Длинные кисти. Седые волосы. Взгляд блуждающий. Выглаженные джинсы.
-Он, кстати, задаст вопрос и бежит дальше. Наверное, боится ответа.
-А Ты ему отвечала?
-Не успевала. Он все время спешит задать этот вопрос и бежит к другим, не дождавшись ответа. Но слышала, что почти все, в спину, ему говорят, что -"Позвонит она Тебе".
-Добрые люди! Насобирает так ответов десять и несётся обратно к телефону?
-Нельзя так. Он добрый. Он ждёт. Он любит. Может он и чокнулся от любви своей.
-Или от ревности к своей любимой.


Солнце опять ласкало ее лицо. Он любовался её лицом. Потом взял в руки это маленькое личико и понял, что не он один держит это лицо. Это проклятущее солнце тоже держало её лицо своими лучами.
А может не только он, и солнце держало это нежное и хрупкое лицо. Солнце он готов простить. От солнца некуда не деться. Солнце это данность. Это природа. Это жизнь.
А вот Костик...
-Скажи, пожалуйста, кто этот Костик?
-Какой Костик?... тепло его рук на щеках ещё грели её. И она не поняла вопроса.
-Дался Тебе этот Костик! Нету его этого Костика!
Сказка, превратившиеся у него в голове в жуткую историю ревности с вымышленным Костиком была выдана на-гора.
Он говорил. Очень убедительно. Очень правильно. Он говорил свою сказку. Он увязывал все её опоздания, все оговорки, все неточности в одно целое. В Костика.
Костик тут, Костик там, Костик везде. Даже сейчас он этот Костик видимо, где то здесь. Он хитро щурится этот Костик. Он ждёт этот Костик.
Он не уйдёт. Он будет ждать, когда они разойдутся и Костик побежит к ней. Он обнимет её. Он будет целовать и говорить...
-Ну, что он ушёл этот дурак? Ну, дурак....Какой же дурак...
Она смотрела на него и не узнавала. Это был не он. Глаза по блюдцу. Всё время какой-то Костик. Какой Костик?
Она любит его. Она ехала к нему. Она стремилась к нему. Она думала о нём. Может быть это шутка такая?
-Ты встречаешься ещё и с Костиком?
Нет. Это не шутка. Боже это не шутка. Это не обычная его сказка. Это какой-то просто Костик. Костик его. А не её.


-А Ты меня ревнуешь?
-Тебя?
-Нет. Соседку....это было произнесено с издёвкой, - Меня Ты ревнуешь?
-Бывает. Закрадываются всякие глупости в голову. Но я верю в свою любовь. Я верю в Твою любовь. Я просто верю в Тебя!
-Будешь о нём писать?
-Не знаю. Слишком уж он на этом имени зациклился. Костик, Костик... Константин, к Вашему сведению!


-Знаешь что, сочини другую сказку. Сочини сказку про меня и про себя. Сочини уже так, что бы не было никого в этой сказке. Ни Костиков, ни Витьков, Альбертов...никого.
Потому, что я не могу без Тебя - сказочник.
Месяц срок у Тебя - сочиняй! Я Тебе позвоню, сказочник.
Он стоял. Стоял на распутье трёх дорог. И не мог вспомнить какая из них левая, какая правая, а какая самая нужная и верная.

Осень. Последние солнечные теплые дни. Открывается дверь подъезда. Выходит седоволосый мужчина в голубой куртке и выглаженных джинсах. Он проходит мимо женщины с маленьким лицом и, не смотря на неё спрашивает...
-Скажите, она мне позвонит сегодня? Она обещала.
-Она позвонит. Обязательно позвонит...шепчет в след удаляющемуся человеку.
И женщина с маленьким лицом бросается домой, что бы ежемесячено набираемый телефон в её квартире, зазвонил через распахнутое окно в другом подъезде.
Он не слышит ответа. Он не слышит старого звонка телефона, раздающегося из открытого окна его дома.
Он спешит задать свой вопрос.
Вопрос без ответа, звонок без ответа.
Человек, который ждёт...