А поэты - те же люди,
Только больше в них Христа.
Сколько в душу им ни плюйте -
Все равно она чиста.
Н.Зиновьев.
Опять зима, а скоро лето.
Февраль капелью манит март.
Март, очень скоро, непременно,
Растопит зимнюю печаль.
Лучами солнышка согреет,
Сугробы снега растопив.
Откроется в апрель дорога,
А там и май во след бежит.
Вчера тащили в дом мы елку.
Подарки близким прикупив.
Шампанское стреляло пробкой,
Заботы в прошлом все забыв.
И вот февраль уж на исходе.
То минус тридцать, то плюс два.
Бежим, бежим, бежим по кругу,
А это линия, всегда.