Молодость, ты же такая умничка,
Только не уходи!
Хочешь, поедем и купим сумочку,
Сладкого поедим.
Хочешь, отправимся в путешествие
К солнышку на восход.
Это какое-то сумасшествие -
Твой от меня уход!
Молодость, ты же такая близкая -
Близкому не предать.
Хочешь, я сделаюсь альпинисткою –
Двинемся в холода.
Хочешь игристого? Хочешь крепкого?
Выкроим выходной,
Всё, что не клеилось раньше, скрепками
Соединим в одно.
Я же читала про бедных девственниц,
И про кровавый душ.
Может, по простенькому: инъекции,
Пудра, помада, тушь.
Может, задержишься, даже временно,
Даже на пару лет?
Молодость, милая, современная?
Слышишь?
Ответа нет.
© Сола Монова "Молодость". Источник: Стихи.ру
Прекрасные стихи Юлии Соломоновой (© Сола Моновой) попались на глаза серым зимним вечером. Они легли на мое тогдашнее настроение, в итоге родилась пара коротких зарисовок - размышлений.
Разговор с юностью
Полупустая бутылка, поникший одуванчик, забытый и уже никому не нужный... Простой с виду натюрморт. Но мимо него — не пройти. Вся наша жизнь за этой кажущейся простотой нарисована широкими мазками.
Привет, малыш! Я наклоняюсь к тебе все ближе. Хочу успеть услышать, как застучит твое сердечко. Еще немного, и пробьешь толстую скорлупу, отделяющую тебя от прекрасного нового мира.
Уверен, тебя все будут любить. Ведь ты родишься таким солнечным. Желтые пушистики всем нравятся, поверь.
Мне ли не знать...Тоже происхожу из таких вот радующих глаз творений природы. Ты сейчас недоумеваешь, о чем говорит этот согбенный под тяжестью седой головы старикан. Истончился мой стебель, тонкие волосы боятся даже легкого дуновения ветерка.
Когда юн, уверяешь себя, что старички всегда были такими. Сложно представить нас полными сил.
И я был таким. Вертел желтой лохматой головой направо и налево. Радовал других своей свежестью, задорностью. И радовался сам.
Детишки меня обожали. Их любопытные носики окрашивались сочной пыльцой. И они смешно дразнили друг друга.
А девушки? Такие прекрасные, милые. Почел бы за честь оказаться в венке одной из них. Это так романтично.
Но каждому свое на роду написано. Мне, к примеру — свой век доживать в одиночестве. Вода в бутылке скоро закончится. И уйдет мое время…
Но пусть кто-нибудь скорее откроет окно. Тогда пушинки с моей головы унесет ветер и опустит на землю. И окажется, что не зря я прожил на свете.
А вот и ты. Такой милый. Я знал, знал! Ты тоже родился желтеньким. А значит, призван радовать других и радоваться сам. Беги же, не бойся, мир прекрасен.
Музыка в свете ночных фонарей
Один мой знакомый писатель, тот еще чудак, утверждает следующее. Все, что нас окружает, да тот же фонарь под окном, запечатлевает и хранит наши эмоции и чувства, а затем транслирует нам.
И каждому желательно найти такое место, где ему легко и свободно, где рождаются идеи и чувства. Антон — сказочник и фантазер, способный тонко слышать и чувствовать. И он — счастливый человек. Иногда делится со мной зарисовками. Вот одна из них.
Ну что, Британец, как ты сегодня? Поживился чем-нибудь вкусным? Эхе-хе, котяра, тяжкие времена у нас настали, стариковские. Ты по подвалам крыс уж год, как гоняешь. А раньше медали на выставках отхватывал, пока хозяйка жива была. Я тоже, понимаешь, произведение искусства, а не какая-нибудь штамповка. Но меня теперь даже к майским праздникам не красят. А ведь служил верой и правдой…
Сколько ребятишек впервые поцеловались на моих глазах. На лавочке в круге моего света они обнимались, ссорились, снова обнимались... Можно сказать, что я — Амур с лучами стрел наизготовку. И горжусь этой миссией. Не каждому фонарю дано подать деликатный свет, запустить музыку в еще не раскрывшиеся сердца. Я покажусь тебе, кот, нескромным. Но осчастливил многих, факт.
Иногда приходилось и утешать. Присядет девчушка на край скамеечки, в слезах вся. А я посвечу ей, подмигну, шепну на ушко, какая она красавица. И высохнут слезки.
Писатель один приходит ко мне по вторникам. Говорит, что пишется ему здесь лучше. Антон — чудак, сказочник. Только он со мной и говорит теперь. Да вот еще ты, Британец.
Слыхал я, заменить меня хотят. Поставят молодого, да раннего. Везде сейчас так, братец. Я — хоть и заслуженный, и мастер своего дела, а стал не нужен. Поставят новых, эргономичных, будь они не ладны, Ни уму, ни сердцу. Слыхал, и у людей так же, спроваживают их в утиль, на пенсию. Что уж нам, старым железякам ворчать. Всему свой час. Слыхал, у Блока:
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века –
Все будет так. Исхода нет.
Умрешь – начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
© Александр Блок
Но мы с друзьями еще можем дать джазу!
Отрывок из рассказа человека, который услышал в музыке ветра джаз в исполнении стареньких фонарей…
Источник: моя страница в ВК
https://vk.com/t_voevodina
