Написать этот материал меня побудила антреприза, которую я наблюдала сегодняшним вечером у своего подъезда в Красном Селе.
В тусклом свете уличных фонарей, прижавшись носом к переговорному устройству (к решетке домофона), стоял невзрачного вида мужичонка, в сильном подпитии, и пытался вести с говорящим из квартиры конструктивный диалог.
Первое, что меня изумило так, что едва не выронила сумку, где мужик умудрился раздобыть настоящий ватник! Я таких уже лет сто не видела! Ну, ладно, не сто, но лет 35 – точно. Во-вторых, на нем была синяя вязаная шапка, которая очень походила на ту, в которой мой отец играл в биатлон, то есть – бегал на лыжах, с винтовкой за плечами.
И, наконец, последнее: на ногах у жертвы обстоятельств были надеты шерстяные носки и домашние тапочки на резиновой подошве. Такие мы обычно берем с собой в больницу, потому что их проще дезинфицировать.
Видя, что диалог в самом разгаре, я притормозила на пару минут, чтобы подышать воздухом, хотя меня уже по макушку замело разгулявшейся не на шутку метелью! Беседа мужика с женским голосом была следующей:
- Не лгите мне! – стыдил мужика голос. – Я знаю, кто живет в 79 квартире! Вас там быть не должно! Идите проспитесь!
- Там сейчас никого нет, - возражал мужик, притопывая. – Там невестка моя живет с мужем.
- Невестка с мужем? С чьим мужем? – усмехался голос.
- С моим, ее мужем, - понимал, что где-то накосячил мужик, но агрегатное состояние не позволяло проанализировать вылетающие спонтанно реплики.
- Никаких невесток там нет! – продолжал голос. – Там бабушка старенькая живет.
- Да, там моя бабушка живет, - уверял мужик, прикладываясь к двери, чтобы удержать баланс. – Я замерз уже, откройте дверь.
- Не может там бабушка ваша жить! – не унимался голос. – Я всех жильцов в подъезде знаю! Я – старшая по дому! Уходите отсюда, а то полицию вызову. В 81ю сегодня уже приезжали полицейские, сейчас и вас отправлю.
- Дочка, - обратился ко мне мужик, когда я, начиная замерзать, достала из сумки ключи. – Никто меня впустить не хочет. А у меня ноги больные, пусти, а? Я ничего не украду.
Ну, не драться же! Открыла дверь, мужик галантно пропустил меня вперед, а потом, обогнав меня у почтовых ящиков, развил удивительную скорость и едва ли не пулей влетел в квартиру №81, в которой еще утром была полиция.
Но это был еще не конец истории.
Минут через 5, когда я, сняв обувь в прихожей, хотела закрыть внутреннюю дверь, в дверь квартиры №81 раздался стук. Выглянула в глазок. На площадке стояла колоритная женщина, 60-65 лет, в модной шали с кистями, ярких тапочках, отороченных мехом. И, что парадоксально, до боли похожая на актрису Мордюкову из шедевра советской эпохи «Бриллиантовая рука». Не удивительно, что ей никто не открывал. А она не знала, что дверь не закрыта (мужик-то сходу влетел!).
Я думала, что она постоит и уйдет, но не тут-то было. Минуты через две она зычным голосом приказала жильцам открывать. Было бы смешно, если бы они не повиновались. Стены у нас картонные, поэтому даже из комнаты было слышно, как она, в ультимативной форме, объяснила злоупотребляющим вторую неделю соседям, что «никуда не уйдет, пока квартиру не покинет этот человек». После 5-тиминутных препирательств мужик все-таки ушел.
- И не безобразничайте тут! – строго сказала управдом, закрывая за собой дверь.
Я же, так и не сняв шубу, аплодировала ей. Стоя.