Ведь и в мессенджер, и в почту, и на те же Одноклассники, будь они неладны, мне сыплются предложения от мужчин: а давай познакомимся поближе. Номера телефонов и смайлики. И правда сказать, невеста я завидная, есть и движимое и недвижимое. Да еще блондинка. Но муж к этому относится спокойно. Потому что мое сердце занято. И не мужчиной.
А Ею. Литературой. Если муж к кому и ревнует, так это к ней. К тому, что меня здесь, в этом мире часто нет, и никогда целиком не будет. Хорошо если половина. Он-то к этому привык: к отсутствующему взгляду, резким перепадам настроения, "убирайся, я работаю!", неурочным звонкам, к тому, что выходных у меня не бывает, а в машине, по дороге на дачу мы часами обсуждаем то сюжеты, то кровопийц-издателей. А, главное, придуманных людей, из которых и состоит мой мир. Поступки которых мы всерьез разбираем, как будто спятили оба.
А ведь у него тоже есть работа. И хочется о ней поговорить. Поделиться проблемами или своими успехами. Не говоря уже о том, что я над ним, несчастным постоянно экспериментирую. Провоцирую на сильные эмоции. Изучаю мужскую реакцию на разные ситуации. Не развелся он со мной лишь потому, что как у просто женщины у меня и в самом деле полно достоинств. Жаль, что я редко ею бываю. Разве что на отдыхе.
Наткнувшись на сообщение от очередного поклонника, муж с иронией говорит: "Да забирай, мужик, "сокровище". Интересно, пару дней-то продержишься". И все время вспоминает рассказ О Генри "Вождь краснокожих". О чертенке Джонни, за которого похитители хотели выкуп, а потом сами заплатили, лишь бы вернуть его родителям. Характер у меня и в самом деле паршивый. Не для семейной жизни. Супруг, можно сказать, спас от меня мужскую половину человечества. Грудью закрыл амбразуру. Потому что как у всякой стервы обаяние у меня дьявольское. Мне же нужен материал для моих книг.
Жертв такого взрывного темперамента хватает. Да и внешностью Бог не обидел. Мужу, конечно, досталось. Один мой поклонник ему даже стихи написал: "растворю в кислоте твоей плоти куски". По-моему сильно.
Я потому и не читаю любовные романы, что все они кажутся скучными по сравнению с моими собственными приключениями. Одна история, как меня чуть в гарем не украли, когда мы с мамой поехали отдыхать в мусульманскую страну, чего стоит! Как тамошний то ли шейх, то ли бей из своего пентхауса, в котором он отдыхал после очередной удачной сделки, случайно увидел, как я на балконе сушу волосы после купания. Дальше был такой триллер, что до сих мурашки. Спасший меня супруг со злостью сказал в московском аэропорту: "Тоже мне, Хюррем. Сиди дома, поняла?".
Влетело, в общем. И таких историй, где страсти через край, а поступки за гранью разумного в моей биографии хватает. Одно слово: писательница.
Так что не завидуйте моему мужу. Он правильно говорит: они тебя себе придумали. А я с тобой живу. Одна радость, что эта жизнь настолько нескучная, что событий за год другим хватило бы до пенсии.