Смотрю на оплывающую вощину, на пламя, сияющее на фитильке и ловлю себя на том, что могу сидеть вот так вечно. Сидеть, смотреть и чувствовать, как растекается по телу тепло, отступают невзгоды.
Это ведь целая медитация - сидеть, смотреть на маленький огонек, двигаться и дышать с ним в такт. Вот он взял немного влево, и я, как кобра за играющим на трубочке зачаровывателем, подаюсь влево. Сначала головой, затем всем телом. Теперь она - вправо. И я туда же. Она замерла и вытянулась вверх - я выдыхаю, расправляюсь и тянусь позвоночником к небу. Пламя становиться чуть больше, а я делаю глубокий спокойный вдох. В такие моменты мы - единое целое... мы продолжение друг-друга... со хам.
Огонь чудесен. Посади его на полено, и он вырастит. Перенеси на тоненький лоскут и, о чудо: он так же чарующе прекрасен. И, извиваясь на свече, он не выглядит маленьким или брошенным. Он - сам в себе. Он самодостаточен. Он - Стихия.
Я смотрю на огонь и беру его самость. Я - пламя. Я - есть Я. Я - Стихия. Это становиться мантрой. Она бежит по мне, начиная от кончиков пальцев, глубже, тягуче, по венам. Обжигает, дурманит и придает сил.
Медленно, все еще опьяненная, иду в кровать. Сны будут чУдные. Я это знаю. Я делала так уже тысячи раз)
