Ты просил написать о чем-то, а я не знаю.
Первые два пункта, что с ходу приходят на ум:
- Я ещё больше поверила в настоящие чувства, в то, что если «оно самое», то не отвертишься. Ни силой воли, ни алкоголем, ни спортом, ни горячо любимым тебе увлечением, ни другим человеком или даже людьми. Это всё может быть лишь временной помощью. А потом догоняет то, от чего убегал и становится больно. Причём, не придумано, не загнано, не драматизировано. По-настоящему, сильно.
- Одно вытекает из другого. За счёт дикого дискомфорта внутри на протяжении долгого времени, я стала бояться. Бояться того, чем восхищалась. Того, о чем многие мечтают. Потому что, если совершать ошибки, то вместо счастья, ты получаешь абсолютно противоположное. И по справедливости - с ровно такой же силой. Выходит, оно делает тебя либо счастливым, либо убивает. Очень пафосно, но, как по мне, правдиво. Нет, ты, конечно, может через долгое время будешь примерно также жить, восстановишься, даже отношения построишь. Только не то будет. Не то до жути. Типо либо существуешь, делая вид прекрасной жизни, либо действительно дышишь полной грудью так, что иногда голова кружится - точно ли это правда. Я могу быть, вернее, я и являюсь через чур сентиментальной, моральной, мечтательной, верящей (всё со слов окружающих и близких). Но только чем больше общаюсь с людьми, тем сильнее убеждаюсь - этого хотят все, даже конченые скептики и реалисты. Да такого, чтоб до дрожи внутри. Но способны на это, увы, немногие. Кто-то не хочет признавать и принимать, кто-то не хочет над этим работать (ведь любые человеческие отношения большой труд), кому-то просто легче жить и верить, что никто и ничто не способно на него влиять с такой силой. Причины разные. А чувство это, оно одно. Его не вызвать искусственно, не сотворить. Тупо - есть или нет. В этом сила и в этом слабость.
А ещё, как ты мог заметить, я не прописываю это слово намерено. Хотя, всем ясно, о чем здесь идёт речь. Оно меня пугает. Оно уже значит нечто иное. Оно не то, что было до этого. Это чувство. Это самое чувство, о котором написано столькое количество книг, снято миллион фильмов, сложено тысячи пронизанных тоской стихов, рассказано множество историй. Оно не контролируемо и от этого удивительно прекрасно.
я всё же соберусь и через силу пропишу:
л ю б о в ь
