Закрывая двери в непутёвом дне,
хлопни так, чтоб сосед услышал..
Ты, сидишь на крыше, на том окне,
представляя миг, он выше крыши.
Эпикриз по душе писать,
каждый день, déjà vu и только..
остаётся через раз дышать,
ты не спрашивай меня, сколько?
эти дни, театр лицедей,
забирает сон и рвёт на части..
город топит за жизнь огней,
а огни, как свеча причастий.
мы, которым, не всё равно,
не зальём свои очи пьянством,
мы не статуи с веслом,
нам не важно, то убранство.
Век вначале, должен жить,
но агония его гложет,
есть вопрос, как в нём прожить?
есть ответ... да вы прохожий.
© Copyright: 2021 Людмила Свиридова