До скрипа в зубах стало невозможно находиться в собственной комнате, от психа стянула с себя кофту, внутри всё взрывается. «я хочу сбежать».
Сбежать туда, где отзывается; где от дождя нужно прятаться в палатку и играть там на желание в карты; где едешь в машине, песни себе поешь (а здесь альбомы ни одного поколения) и следующий населенный пункт (будь то город или тур-база) определяется ближе к заходу солнца, перебираешься дальше по карте, когда надоедает на одном месте сидеть, вещи собираешь по факту: «поехали»; где делёжка в очередной квартире на ночь - «кто на полу в этот раз? самые молодые, ну конечно»; где девочки-подростки пьют вино и жарят воздушный зефир, что тянется, рассуждая о последнем учебном году, о вечной дружбе, о мальчиках(как без этого?!), выпускном платье, мол, да ну его (не парня, ребят, платье), о том, как сложатся жизни и “оп” кто-то перебрал и теперь еле фокусируется на деревянной тропинке до съёмного домика. Там конечно тоже всё не гладко - психи, недопонимания, местами от всех тошнит, обмены машинами, несогласия, споры, даже крики. Зато какое всё искреннее, честное, весёлое и картинки оттуда прозрачно-чистые со смехом и корчаньим рожиц.
Это не единственная зарисовка “места” в моей жизни, куда бы я не задумываясь, рванула ещё раз.
Но пока что они все уже были, а новые не дорисованы, лишь наброски карандаша. Кажется, коробочку акварели отжал мальчик с соседнего двора. Я добавлю яркости, обещаю. Как только отвоюю свои краски.
p.s.: чужими выйдет мазня, вспомни, ты пробовала
