Аромат кофе возбуждает не только #мысль. В арабских странах считается, что черный кофе напиток СВЕТЛЫХ чувств. А светлые чувства – это #энергетика идей, заложенных в любом творческом объекте. Безыдейного в творчестве нет. Идея вдохновляет на процесс создания чего-либо. Но даже если ты "Мастер", твое творчество не оставит следа в душе – слезы от соприкосновения, если идеи, смыслы не были прочувствованы, и сами чувства не отразились в сути, например, стиха, картины, мелодии...
Чувственность объекта творчества – это его дыхание, его #душа. Бездушных безделушек множество. В них нет энергетики. (Взял, понравилось, полюбовался и забыл). А энергетику мы чувствуем и, став обладателем, расстаться уже не можем. В нас тоже просыпаются чувства, мы разбужены (стихами, прозой, картиной, скульптурой, музыкой) НАВСЕГДА. Нас тревожит и идея, и мысль, и страстность, и возможность сопереживать.
– Возможно ли разработать алгоритм для идеального творчества и его восприятия?
– Думаю, нет. Но можно рассказать сказку...
ПРОБУЖДЕНИЕ
По тропинке в Весну брел седой старик с удивительно молодыми глазами, чуть поодаль – маленький мальчик – его подмастерье.
Старик был художником от Бога. Его картины жили. Малыш на полотне в темной дубовой раме так смеялся, что мир наполнялся безмятежной радостью, щемящим счастьем надобности бытия. Пейзаж сливался с живой природой, претендуя быть творением Создателя. А портрет молодой женщины – будил желание... Даже легкие наброски его черновиков шептали: «Мы дышим...».
Кто разбудил в этом дряхлеющем человеке гения? Может быть поэзия пробуждающегося леса с терпким запахом, гимном звуков и полной палитрой красок... Кто?
***
Старик нагнулся к мальчику и сказал:
– Вот волшебный уголок земного Эдема. Смотри. Поет река. Переливаются брызги ее мелодий, они серебристо-бирюзовых тонов. А это – алая трель иволги, она растаяла в чаще капельками тревоги. Кому-то грозит опасность... Обними это дерево, сынок, погладь его ствол, окуни в его листву свое лицо и забудься... Познай то, что тебя окружает. Выпей мир целиком. И запомни...
Пройдут года, и ты вернешься в этот сказочный уголок. Фонтаном чувств забьется сердце твое, всплеском эмоций затуманится разум, душа откликнется на зов воспоминаний, впитывая в себя запахи, звуки, оттенки...
И снизойдет #озарение.
***
Прошли годы. Старик умер. А юный подмастерье превратился в модного художника. Он посещал светские салоны, с удивительной точностью копировал красоту местных дам. Но их пленительные головки и точеные силуэты на его холстах были также безлики, как и бриллиантовые безделушки, сияющие дороговизной в витринах ювелирных лавок. От заказов не было отбоя. Он был богат и несчастен. По ночам ему слышался голос умершего старика: «Картины должны жить, дышать..., порой для этого не хватает всего лишь одного мазка...».
***
Художник бросил все и, прихватив лишь холсты и краски, ушел в бедный квартал. Здесь не было ни покупателей, ни заказчиков. По утрам от голода он чувствовал головокружение и озноб. Но они сразу отступали, когда он брался за кисть и забывался в работе.
Но картины были мертвы, как мертва нищета. У богатых они вызывали приступы тошноты, а бедные не брали их даже в подарок. Да и сам он рассматривал свои творения застывшим взглядом больного, потерявшего надежду и вдохновение...
***
Однажды художник проснулся от трели иволги. По его жилищу прыгал солнечный зайчик. В распахнутое окно струилась дурманящая свежесть раннего утра. Захотелось чего-то нереального, волшебного... И в дверь постучали.
На пороге стояла девушка, похожая на голубоглазую мечту.
– Здравствуй, – сказала она, – я принесла молоко, пора просыпаться. И протянула художнику кувшин.
– Если ты сон, я согласен спать вечно, – промолвил он.
– Я – сон? Нет! Я – твое пробуждение. Ты забыл меня?
– Нет! Конечно, нет, – ответил художник. Но он забыл и, как не силился, вспомнить не мог, а признаться боялся. Да и зачем это было нужно. Его сердце наполнилось доселе неведомым чувством, душа ликовала. Все его естество, казалось, ожидало ее целую вечность. Он смотрел на девушку, растворялся в ее нежности, дышал, оживал...
– Нарисуй меня. Ты обещал. Сегодня день моего рождения, – улыбаясь, попросила девушка.
– Обещал?! Да, конечно. Я нарисую тебя! Я нарисую именно тебя, но не здесь, не на этом облезшем фоне. Пойдем. Нам нужен свет, простор, воздух, весь мир...
И он повел ее по тропинке своего детства.
***
День окрасил верхушки сосен золотистым оттенком, солнце ласкало щеки, играло в волосах. Очарованный художник стоял на краю поляны и смущенно шептал своей спутнице:
– Я не знаю, как начать. Смогу ли я изобразить тебя такой, какая ты есть: твою легкость, нет, пьянящую полупрозрачность. Ты будто слилась воедино с самой природой, проникла во все, что тебя окружает... Что рисовать? Ты во всем. Скажи, что мне делать?
– Рисуй не меня. Рисуй свои чувства.
– Чувства?... Рисовать чувства?!
И художник, взяв кисть, бросил сноп своих ощущений на полотно... Они заискрились, запылали, ожили... Вдохновение погрузило его в мир, где время не исчисляется часами, оно просто не существует. Прошло мгновение или вечность, он нанес последний мазок и очнулся..., поднял голову и воскликнул:
– Кто ты? Синеглазая волшебница! Мое пробуждение? Моя муза!
Девушка улыбнулась и шепнула:
– Ты так и не вспомнил меня. А я приходила к тебе каждый год, обнимала за плечи, целовала глаза, пыталась растревожить. Ты не замечал меня, был занят.
Мое имя – Весна...
***
Художник взглянул на картину и замер. Он думал, что рисовал портрет, а увидел пейзаж: оживающий лес, звенящий воздух, ликующее небо, окрашенные звуки и тихое дыхание картины, освященное прозрачным обликом юной Весны, вошедшей в каждый штрих, в каждый мазок, заставляющий шептать даже блики...
Он лег, навзничь раскинув руки, ощутил тепло, легкость и счастье и, смотря в бескрайнее лазурное никуда, – заплакал...
Воспитание чувств – одна из проблем личностной культуры. Школа и вузы обучают мыслить. А быть тонко чувствующим человеком – не учат. Это должно зарождаться в самой "атмосфере", в быте, в разговорах, в потребностях познания мира. Шестое чувство – это не интуиция, это то, что нами определиться не может, но вызывает слезы, состояние ни с чем не сравнимое. Это не восторг, это необъяснимое соприкосновение с истиной.
ШЕСТОЕ ЧУВСТВО
Воспитанием чувств занят нынче ли кто?
Этот сложный язык не из школьной программы,
Без него никогда не поймут ничего…
В смехе разве расслышат звук скрываемой драмы?
В небе разве увидят свет ЗОВУЩЕЙ ЗВЕЗДЫ?
Где возьмут, чтоб взлететь два крыла белоснежных?
И нужны ли бескрылым неземные мечты?
И зачем им – земным – дух зовущий, мятежный?
Разве смогут расслышать звуки клавиш в волне,
Миллионами брызг говорящей с камнями?
Знаю, этот язык не причудился мне,
Сотни раз Он на нем разговаривал с нами.
Слышать, видеть, внимать, ощущать откровенье,
Проявляться в ИНОМ, становиться ИНЫМ, –
Это выдох земного, ну, а вдох – вдохновенья…
Только так дух становится чувственно зрим.
И бежать по волнам так отчаянно просто,
Притяжения нет, ввысь направленный взгляд…
Я читал, «там, где просто, там ангелов со сто»,
Лишь почувствовать нужно, что они говорят.
Есть шестое столь тонкое, тайное чувство,
Оно скрыто от глаз в белой бездне листа,
Без него умирает многомерность искусства,
Без него как без света в душе пустота.
Это тайное знанье вне наук и законов,
Что живет как огонь в ЧУТЬ ПРИКРЫТЫХ глазах
И не требует критики, реплик и стонов…
Этот дар молчаливый в счастливых слезах.
Улыбнулся, кофе выпит... А Вы сталкивались с подобным?
Своими впечатлениями можно поделиться в комментариях.
#сказка #стихи #творчество #шестое чувство #культура