Ветер надувает простыни развешанные на верёвках, словно паруса кораблей.
Я слышу любимый с детства крик стрижей.
Лето. Якутия. Кангалассы. Хоспис.
Своеобразный Байконур, для старта Душ в космос, в вечность, чтобы стать бессмертными.
Смятое тело с угасшим «Я», но Душа...
Я всё думала, глядя на этих людей - ведь Душа не подвластна болезням. Она не рассыпается на осколки от болезней как наше бренное тело и не гаснет от гипоксии головного мозга, как наше сознание.
У человека всегда остаётся его последний «рубикон» - Душа.
Лето. Кангалассы. Хоспис.
Семнадцать мест на всю Якутию.
Здесь очень чисто и не пахнет смертью.
Не смотря на звенящее понимание значения этого места, здесь нет ощущения отчаяния и безысходности.
Девчата санитарочки, быстрыми ловкими движениями, несколько раз в день меняют простыни, памперсы, повязки на пролежнях. Моют полы, приносят еду своим подопечным.
Для одних «нормальную», для других перемолотую блендером, чтобы покормить через зонд.
Дежурная медсестра ставит капельницы, делает обезболивающие уколы. Словом, весь обслуживающий персонал, готовит свой отряд к выходу в Космос.
Чтобы они без боли и мучений, уверенно шагнули в проём, в другую реальность...
Ночь. Из соседней палаты слышаться голос взрослого мужчины: - Мама! Ма-ма!!
... Согласитесь, ночью даже взрослому, хочется проснуться от тяжёлого сна, от того, что по твоим волосам скользит рука матери и ты слышишь её спокойный голос: - Успокойся сынок, я с тобой.
Лето. Кангалассы.
Островок милосердия посреди тайги.
Затерянный среди бескрайнего зелёного моря, но не потерянный перед Богом.