Израненные души,
Как мотыльки летящие на свет.
Они надеются, что им получится согреться
И что получится согревшись не сгореть.
Они полны то сладостной истомой,
То горечью потерь они полны.
Им просто хочется, чтоб выйдя за порог из дома
Не оказаться вновь в объятиях войны.
Им просто хочется побыть в объятиях друг друга,
Не задохнувшись в тех объятиях побыть.
Им хочется лишь что-то вспомнить.
И что-то им так хочется забыть.
Как им найти дорогу к дому,
Как, наконец, им вылететь на свет,
Чтоб без отчаянья им утолить истому,
Чтобы согревшись, все же, не сгореть?