* * *
Укрыться в родном миноре
На кромке вселенской ткани,
Незримой рукой расшитой
Чужому минору в тон,
И слушать, как ночью море
Целует и гложет камни,
Глотает, а если сыто,
Так лепит из них мадонн.
Надменных, неловких, нежных,
Держащих смешные свертки
С грядущим добрым Иначе,
Грозящим большой бедой,
Холодных и безнадежных,
Отвергнувших все увертки
Великой игры в удачу,
Привыкших жить под водой.
Их сотни, а может, тыщи,
И грусти их нет предела,
Какая их скорбь снедает,
Как страшно взглянуть вперед!
Для моря они – лишь пища,
Нельзя ничего поделать,
Оно, как заголодает,
Не мешкая, всех пожрет.