Куда же подевался тот напускной сюрреализм? Где те потоки плевел будоражившие нас 20, 30, 40, 50 лет назад? Все! Анисовый предел жесток и трагикомичен в своей ипостаси, он будто клевер наносится на одежду и полыхает потом в невольном бездушии...
Мне тяжело это говорить, но стоит признать, что все мы инженеры случайных полюций, мы невольные каменщики прославленных горизонтов событий. Один раз Оззи Осборн уже спел свою первую песню, огонь разгорелся, автобус уехал, тьма вырвалась наружу и туманом заплыли вершины гор штата Рорайма...
Весь путь мы лишь пытаемся превзойти друг друга в своей вопиющей соборности, но запаха ладана не учуять от наших странных тел. Мы будто пульсирующий муравейник все ищем смыслы на дне Марианской Впадины не обращая внимания на наш истинный и внутренний Китеж, он как ручей рвется и рвется из наших покрытых вереском душ, он молит нас спасти, сохранить то немногое, что осталось еще лежать на развалинах Присмарского сельсовета, но в ответ получает лишь забвение в трудах новых хронологий....
Растопи же свое сознание, уйди же от ментальных протореальностей, пора войти в этот отъезжающий трамвай с пыльной дорожки безумия, время пожинать камни...
