За всю мою прошедшую жизнь в ней ещё ни разу не было такого длинного и горячего января. Вы заметили, что чем дальше, тем чаще мы жалуемся на ускорение времени? Я иногда вообще не понимаю, что происходит. Оно отстёгивается огромными кусками, отрывается с треском, как лоскуты вполне осязаемой ткани. Как будто сорваны планки календарей, и они стали неподконтрольны человеку.
Но в этом январе всё изменилось. В него каким-то образом поместились волшебная новогодняя ночь с ёлкой и шампанским, наши гости, гости-мы… Но восьмого января всё было уже так плохо, что я, помнится, говорила, что страшней этого Рождества только именно следующий за ним день. И снова была неправа, потому как дальше было ещё хуже…
Теперь, когда в него (январь) уже поместились все скорые помощи, тесты, больничные палаты, Миллерово, Ростов, реанимация, похороны мамы, эта глинистая кладбищенская грязь и слякоть, слякоть, слякоть… Должны были пройти, по крайней мере, пара лет, но нет, на календаре тридцатое января 2021, и даже завтра будет ещё он, январь.
Почему и зачем вообще я пишу эти, практически дневниковые записки? Всё это время я очень редко заходила на свой канал, и не всегда могла даже просто ответить на ваши вопросы, куда я делась? Вы писали мне комменты и сообщения, но сил на то, чтобы каким-то образом сформулировать свои ответы, не было.
Погода тоже заставляет хныкать и «кваситься», +5 и дожди, (а впереди ещё и +8). Небо тоже плачется и нюнит. Ну что ж, природа ещё раз демонстрирует свою гармонию.
Сегодня, глядя в окно, я вспомнила, что ещё недавно писала:
***
Снег выпал! Светло, чисто,
Вымыто, прибрано и застелено.
Вроде не улица, а светлица,
А снег падает… медленно,
Будто вяжут его на спицах,
Да так нежно и сахаристо,
Что домой принести в тряпице
И чаю бы с ним напиться!
Всё по-другому… Даже если
Это продлится ужасно мало,
День проживу. Я уже воскресла,
А вчера – умирала.
Не надо следов, не топчи даром.
Что я? Здесь и ангел ещё не был.
Хотя, это он в зипуне старом
Бездомному псу подаёт хлеба?
Как же всё тогда было, наверно, хорошо! Вообще про снег я писала много. Эта вода, падающая и льющаяся с неба, - нечто! Ничто так больше не тянет на философские размышления, как эти природные чудеса. Я решила сделать небольшую подборку стихов о снеге. Тем более, что устройство Дзен не позволяет группировать публикации ни по какому признаку, как это можно сделать на Стихире. Если честно, это и является причиной того, что я не бросила Стихи.ру. Там невероятно удобно раскладывать стихи по «полочкам». Хочешь – по времени, хочешь – по темам, и вообще, как только вздумается. Ну ладно, не буду отвлекаться. Итак, - снег, зима. Конечно, только некоторые, особенно для меня значимые. Всего-то их - ого-го!
***
Тюлем бежевым, тюлем бережно
Укрывает зима дома,
Я не знаю, как, но намерена
Не сойти без тебя с ума.
То капель звенит, то метелица,
То жара раскалит крыльцо.
То ли видится, то ли бредится
Среди прочих твоё лицо.
В толпах уличных, неулыбчивых
Твой единственный силуэт
Так старательно, так мучительно
Я ищу, а его всё нет…
И по краешку, и по кромочке
У снегов, у судеб, у лет,
Я на цыпочках, в новой кофточке
То ли след ищу, то ли свет.
Тюлем бежевым, тюлем бережно
Укрывает зима дома,
Я не знаю, как, но намерена
Не сойти без тебя с ума.
***
Где закат целовал стога,
Где шептались ковры клевера,
Там сегодня лежат снега,-
Заверуха пришла с севера.
Буду вглядываться в метель,
В мою русскую, в мою белую,
Разгляжу ли ту из потерь,
Что нескоро еще сделаю?
Ветер бьет по щекам дом,
Вишня жалкая к стёклам ластится,
То, отчаясь, в окно – хлыстом,
То стыдливо снежком застится.
Тьма колючая бьет в набат,
Тополь руки ломает горестно,
Милый, лучше тебе не знать,
Отчего мне в тепле холодно.
Как апостольский хор – гром…
В мыслях, дремою одурманенных,
Бьются насмерть добро со злом,-
С поля боя несу раненых.
Страстно мечется, ворожа,
Наша русская вьюга белая.
Волком воет моя душа.
Что со всем этим я сделаю?
***
Качнул снегирь рябиной запорошенной…
Ему и мне понять не суждено,
Зачем на край России кем-то брошено
Обеих душ пречистое зерно.
Сюда, где звёзды ближе и мохнатее,
Где ветры и туманы – до небес,
Где боль больнее, а стрижи крылатее,
Где город умер, а Христос воскрес…
Мой край… Ты, словно пёс сторожевой
Столицам, что сытее и надменнее,
Мы делим вместе столько лет с тобой
И постриг твой, и вечное смирение…
Мы здесь, где тяжелей нести кресты,
Теплей одежды и сердца наивнее,
Где не линяют детские мечты
И синие оконца в белом инее…
Наш светел мир… Надышимся с тобой,
Мой друг – снегирь, морозами наследными!
Метель хохочет бабою ягой,
Молчат берёзы мёртвыми царевнами…
***
День затаился и город ослеп.
Падает, падает в городе снег.
Свет провалился в бойницы окОн,
Улицы сжались с обеих сторон.
Терему терем - братишка, близнец ,
Снежные бабы молчат у крылец...
Снегом на плечи ложатся песцы,
Грезится бабам - идут под венцы...
Взятое демоном белым в полОн,
Кануло солнце в полуденный сон.
Нет моей тени и нету ничьей
В городе длинных молочных ночей.
Я растворилась в седых покровАх,
Сгинула, белая, в белых дворах.
Белою тропкой моих башмаков
Канула строчка последних стихов.
Ну вот, такие снеги, как их назвал Евтушенко. На самом деле их оказалось у меня столько, что я еле выбрала самых стареньких. Будем считать, что я поработала снежной тучей, и за неимением снега во дворе просыпала его прямо сюда.
Люблю вас, дорогие мои. И, пожалуйста, берегите себя! А снег ещё будет!