Мир, ты как стареющая дама,
выбираешь перо к своей шляпе..
варишь яйца по двадцать минут,
ищешь смыслы в том шарме, как в кляпе.
Ты жалеешь себя, как урод,
у которого мало извилин..
ты, бежать хочешь прытью и в брод,
вспомнив молодость, словно двужильный..
Ты хоронишь своих сыновей, на погосте,
где чуждое имя.. захотят рассмотреть господа..
католический крест, сделав.. с ними'..
Вот тот мир, он восстал - побеждён,
ему важные даты все в тягость..
устаревший фасон, упрощён..
кто-то сплюнет, да ну его , гадость..
Мы ж величество помним твоё,
его важностью стали сыны..
у которых и родины нет,
где, в былом...имена сожжены.
© Copyright: 2021 Людмила Свиридова
художник Марина Дайковская