"От копеечной свечи Москва сгорела".
Прилетел с Победой и бросил бомбу в умы и сердца.
Показал дворец и ёршик.
Чтобы раскачать, разжечь, натравить и разрушить.
Его покровители не успокоятся.
Пока у России есть оружие, которое может их уничтожить, они никогда не оставят нас в покое.
Никогда.
Будут раскачивать, разжигать, натравливать и разрушать.
В девяностые у них почти получилось, но чуть до конца не хватило.
Россию, как одинокую девицу, все, кому не лень, сильничали, куражились, косу на кулак и сапогом в живот!
Чтоб в грязь, чтоб не рожала, чтоб сдохла!
Но, видно, Бориса (который был неправ) напоследок совесть заела:
"Я ухожу". Но попросил прощения!
И поставил новенького. Совестливого.
Помню.
Не успел этот новенький присесть на трон, как его придавил Курск.
"Она утонула", - а с Америкой не повоюешь, впрочем, они извинились. Правду не сказать!
Помню.
Позор Хасавюрта - на свалку истории! Кровоточащую рану Чечни перевязал.
Помню.
Мюнхенскую пощечину. Так им! Хотя бы в лицо бросить!
Помню.
Банкира семьи, сумеречную башню Кремля, ап! - и: "Володя, прости! Володя, пусти".
Помню.
Еврейского магната с останкинским шприцем. Ау! Испания? Там и сиди! Помню.
Лысого нефтяника, убийцу с глазами-винтиками как у Троцкого, оп! - и уже забайкальский сиделец. Великолепное зрелище! Впрочем, без крови. Езжай к маме.
Остальные Пугачевы до Емельяна не дотянули.
Кишкой слабы оказались. На цырлах. На полусогнутых. Записываются на приём. Умные! Разве не весело?!
Замочил таки сволочей в сортире. Вот вам и Володя!
Помню сияние Крыма.
Даже шотландцы с каталонцами тоже так захотели. Но кто же им позволит? Не сметь!
Только за это - в учебники!
Во всемирную историю!
Топором не вырубить!
Если помнить.
Если не предать.
Если не потерять.
И быть благодарным.
А если он даст слабину, то с лязгом, скрипом и визгом опустится над русской историей железный занавес.
Коктейли Молотова сожгут омон.
Падёт Ново-Огарёво.
Его голову насадят на пику, а дочерей поволокут за волосы по Красной площади.
Будут грабить на Невском. Насиловать в Александровском саду.
Прогремит парад суверенитетов.
Ксюша станет мэром Москвы.
Пришлют гуманитарку голодающим.
Последние патриоты попытаются захватить ядерный арсенал.
Придут голубые каски.
Дальневосточная Республика объявит себя безъядерной зоной. И все остальные тоже.
И голодный историк в холодном подвале напишет, что в том дворце он ни разу не был. На тех диванах не сидел. На аквадискотеке не плясал. И про ёршик, с которого всё началось.
А наше время будут вспоминать, как сказку.
