Время идёт, хули. И, вопреки ожиданиям, ты не становишься ни краше, ни умнее, ни успешнее. Зато становишься ссыкливее, зажатее и понимаешь, что все пиздежь. И твоё образование, и твои амбиции, да и ты сам тоже. Ведь даже с собой ты не был честен крайне давно. Юлишь, уходишь от ответа, придумываешь отмазки, просто врешь. И вроде уже и понимание появилось, что другой жизни не будет. Но от этого понимания становится ещё страшнее, что подливая масла в огонь, рождает новую порцию пиздежа. Себе, окружающим. Всем. А хочется иначе. Хочется честно. Честно сказать, что любишь ее. Больше всего на свете любишь только ее. Любишь все хорошее и плохое, что в ней есть. Все, что было и все, что будет. И быть хочешь только с ней. И детей хочешь только от неё. Что с ней рядом тебя не страшат ни инфляция, ни дефолт, ни террористы, ни, прости господи, партнёрские роды. Вот даже так, да. Но ты этого никогда не скажешь. Потому что страшно. Даже подумать. Это так и останется с тобой до конца. В сраненьких твоих недописанных стихах. В исписанных ночами тетрадях. В твоих мыслях о ней.