— Босходи! А это что за бурду ты тут варишь?
— Это не бурда, — серьёзно ответил мальчик, даже не повернувшись при этом к бабушке. — Это бульон.
— Какой такой бульон? — проворчала Лара Михайловна, орудуя шваброй. — Почему не на кухне-то? Разве ж готовят посреди гостинной-то? Мать-то хоть знает, что ты плитку без неё достаёшь? А? Шёл бы лучше за стол, я вам тут котлет принесла.
— Ба, не могу пока за стол. Видишь же. И вообще, не голодный я. Вот.
Лара Михайловна отодвинула от стены одно из кресел, чтобы протереть в углу, где не достать шваброй. Дочь себя этим особо не утруждала, а знать, что в доме по углам пыль лежит, и спокойно при этом сидеть с внуком женщина не могла.
— Коля, ну как же не голодный? Зачем же тогда бульон-то?
— Ну, ба-а-а... — протянул мальчишка, обескураженный непониманием. — Это же не для еды...
— Как это? — спросила бабушка, отодвигая второе кресло.
— Это первичный бульон. Из него должна зародиться новая жизнь.
— Новая жизнь, значит? Жизнь у тебя в комнате под кроватью уже зародилась. И в сумке с формой. Целая колония. Ещё раз увижу такое...
— Ну, ба-а-а, — перебил мальчик. — Как ты не понимаешь? Это же так интересно! Это же новая жизнь! Вот если у меня получится, я бы мог спасти человечество. Или вообще...
— Ты бы для начала стол свой спас от завалов, — оборвала внука на полуслове бабушка и, прихватив ведро со шваброй, направилась в ванную.
Пятью минутами позже Лара Михайловна стояла на кухне, заваривая чай, и всё бурчала себе под нос:
— Ишь, демиург нашёлся! Новая жизнь, чудеса... Нет бы бабке помочь. Так не божественное это дело. Эх... Тут ходишь, помогаешь, а он хоть бы повернулся. Новая жизнь. Спасение мира. У меня, вон, четыре новых жизни на ноги поставлено, и все немного непутёвые. У меня, вон на участке вчера дед внезапно на поправку пошёл, но это ж не мир...
Пропищал таймер на стиральной машине. Лара Михайловна отключила машинку, села в кресло и сделала глоток.
— А молодец, мальчишка! Биологию любит. Может, по моим стопам пойдёт? Надо ему принести завтра парочку энциклопедий. А пока бульон хоть сварю ему настоящий, а то Светка придёт с работы и пиццу, небось, закажет. Хорошо, хоть не дошираком дитё кормит, прости босходи.
