Нет на земле твоего короля,
Умер вчера поутру от огня.
Выскребли память, очистили трон,
Собрали совет, что возглавил барон.
С утра вместо похорон беготня,
Барон тот любится к жене короля,
Лелеет и холит, твердит про закон,
Не зная, что ею уж приговорен.
Ее наговор в нем внутри оседает,
Магией колет, к земле прижимает,
Так, словно шепчет, чего он не знает:
Прощенной любви на земле не бывает.
Он замок бросает, едва поспевает,
Пламя в следах его в ночь расцветает.
Он просит, и молит, и лезет на склон,
Но ждут его там только ворон и сон.
© Copyright : Катя пишет книгу. 2020.
Послесловие, или откуда все это вышло.
Я не поэт, вот совершенно не поэт. Кто же знал, что литературные упражнения, которые нашлись случайно, будут не только по прозе?
Впрочем, попробовать новое было интересно, да и отказываться от задания, когда оно для тебя – вызов, не по мне.
Суть: взять последнюю строку стихотворения, которое особенно нравится, присвоить себе, сделать ее первой и сочинить что-нибудь свое.
Мой выбор – Анна Ахматова и ее "Сероглазый король". Написалось быстро, но вышло совсем не о том. Может, оно и хорошо. Результатом довольно, хоть и рифма хромая на обе ноги.
Всего вам доброго.
С любовью и благодарностью, К.