Ключ нашелся в горшке у входа. Костылем подпер сухой цветочный стебель, замаскировался в прелой листве и сделал вид, что всегда там был. Неудивительно, что Сашка не сразу его заметил и вошел в дом, даже не взглянув.
Только потом, позже, удивленный холодным ужином, пустыми полками в ванной и какой-то особой, торжественной и строгой, тишиной в комнатах, решил проверить.
Когда-то давно, в самом начале их долгой совместной жизни, Сашка попросил ее оставить ключ там, если вдруг что. Не думал, правда, что она послушает, первый раз за все время, и вроет ключ в землю, словно надежду, а потом оставит гнить – под дождем, снегом и его горючими слезами.
Сашка не смог бы, а она вот смелая. Только ему теперь как, без нее?
Постояв на пороге и надумавшись – о разном – вволю, он выдернул ключ из земли, отряхнул и с силой сжал в ладони, словно хотел почувствовать тепло ее рук еще один последний раз, запомнить что-то для себя важное, вбить его так глубоко в сердце, чтобы знать всегда, отныне и впредь.
Ключ был холодный и остро пах медью и злом, которое Сашка не простит и не забудет. Раньше следующего вторника – уж точно. Пока вдруг не услышит, как проворачивается в замке призрачный ключ (настоящий-то он непременно спрячет в какой-нибудь дрянной и слезливой книжке, чтобы уж точно не возникло соблазна заглянуть), и кто-то из прошлого, невидимый и потерянный будто бы навсегда, мягкими шагами войдет в его дом, чихнет от запаха грусти и тоски, разлитого в воздухе, разок вдохнет и покачает головой, остановившись за его спиной и глянув через плечо.
Сашка обернется и не обнаружит никого, и тогда уж точно сорвется, поедет далеко-далеко, разом вспомнив дорогу и дом, где был всего раз или два. Ее дом, в котором пахнет духами и покупной выпечкой, где ему были рады в далекие и хорошие дни.
Вспомнив и осмелев, он мышью проберется на знакомый этаж и на ощупь откроет дверь, тем самым ржавым ключом-костылем. Тот непременно подойдет. К ее двери, а может – к чему-нибудь еще. Не может не подойти. Сашка это точно знает.
Послесловие, или мелодрама тоже жанр.
Иногда мне хочется писать так – о любви с конфетным привкусом. Чтобы даже если и плохо, то не навсегда, если и грустно – то не очень. С надеждой, что завтра все обязательно будет хорошо. Хотя бы в книжке.
Писалось в рамках литературных курсов. Нужно было описать один из предметов списка, мне выпал ключ. Описание растянулось, зажило своей жизнью и... получилось вот это. Ключ-костыль и двери, которые открываются от одного только желания.
Всего вам доброго.
С любовью и благодарностью, К.