Мой прокуренный голос. Твои тёплые губы. Нам не нравится мёрзнуть. В холодной ночи. Единственная витрина, где горит свет, находится в конце улицы. Еле перебирая ногами, мы плетёмся туда. На мне тонкое пальто из псевдо шерсти. Даже если отдам его ей, разницы не почувствует. Слишком холодно. Всё, что есть за душой, мы взяли с собой. Сердце колотится. Бешено бьётся о ледяную грудную клетку. Радует, что мы теперь на свободе. Цена её велика. Час от часу просыпается и вновь засыпает стокгольмский синдром.
- Там было тепло.
- Но нас били.
- Кровь тоже тёплая. Мы были сыты.
- Нас кормили объедками.
- Но мы не были голодными.
- Заткнись! Однажды они заставили меня выпить мочу! Только чтобы посмотреть, как ты корчишься. А её! Ты помнишь, что они делали с ней? Тебе насрать! Тебе важнее набить брюхо!
- Как-то раз нас угостили шоколадом.
- Они подмешали туда дерьмо! Я лучше сдохну на улице. Свободным. Чем быть игрушкой.
- Недолго осталось - ехидно отметил второй голос.
Парень взял себя за голову. Отпустил руку девушки, она тут же упала. Тело её освещала та самая витрина.
Оказалось, это кафе. Тёплый свет лампы скользил по деревянной мебели. Чуть слышно весёленькую мелодию, исполненною на фортепьяно. На столе шоколадный торт с восемнадцатью свечами. Гости в дурацких шапках. На имениннице красивое платье.
Какой контраст! Девушка в трёх метрах от нас - весела, счастлива, её окружают приятные запахи десерта, цветов. Девушка рядом со мной пахнет разве что формалином.
"Зато свободна" звучит в голове.