Следуя за мечтой надо помнить две вещи:
- 99,7% сгинуло в пути
- Те кто не сдался, рано или поздно дойдут. Так устроена реальность!
Отношение среднего обывателя к любому мечтателю весьма снисходительное: -"Задолбал ты уже со своим Вечным, мне через три дня отдавать взнос по кредиту, ботинки, как назло, порвались, да ежемесячную премию отменили!"
И обыватель абсолютно прав, проблемы мечтателей их собственные. Ведь никто не заставляет смотреть на звезды в телескоп, или на столбцы цифр, высветившихся на экране компьютера, подключенного к радиотелескопу. Никто не заставляет придумывать хитрые алгоритмы, для того, что-бы обработать петабайтное озеро метаданных. Найти закономерность, подсказку, запах нового фундаментального взаимодействия.
Вот только мечта - это не выбор и не цель. Даже не предназначение.
Это многомерное Сверхсущество, приставившее к твоему затылку заряженный разрывными револьвер 45-го калибра. Вся твоя никчемная жизнь для него - это 15 секунд, все!!!
Ровно столько времени необходимо, что-бы прошептать тебе на ухо: "Иди и сделай! Возьми...Стань...". Следом твое ухо улавливает характерный звук взводимого за спиной курка: "Иначе... Тебе нечего тут делать, ты будешь так несчастен, так жалок, что я лучше пристрелю тебя сейчас".
Скорей всего, это существо - ты сам! Или случайный прохожий задержавший на тебе свой взгляд и решивший помочь...
У мечтателя всего ТРИ стратегии:
Встать на колени и, размазывая сопли и слезы, молить, дабы ему дали возможность дожить до старости, родить детей, понять счастье. Просто из за страха... Страха небытия... Ставший на этот путь, давно уже откинул детские иллюзии.
Можно чуть повзрослей - Повернуться к стволу лицом, гордо и без страха посмотреть в глаза существа и молвить: - "Я не могу, стреляй! Или я сам застрелюсь!" А чуть позже его сбивает машина, падает кирпич, останавливается сердце, забивают камнями и т.д. Зависит от дерзости человека.
И конечно же те, кто попал в эти треклятые полпроцента! Они сглатывают комок в горле, ошалелыми глазами смотрят на эту отвесную скалу смазанную кровью и жиром, чья вершина скрыта облаками, а вокруг вьются падальщики. Они смотрят и шепчут: -"Я дойду! Дойду... Ты только подсоби, направь, подскажи, дай сил, хоть каплю".
И они идут! Где-то их тащат волоком, брыкающихся и переломанных. Где-то они бегут сами, не чувствуя преград и устали. Где-то валяются в жесточайшей депрессии, моля о смерти всех богов. Голодают, сходят с ума, мерзнут в одиночестве и непонимании.
Так проходит десятилетие. Мечта осуществляется. Вот только перед нами не тот наивный и жизнерадостный юнец, с высшими идеалами и прочей моралью.
Пред нами - тот самый монстр, что когда-то взвел курок!!!