Вылитая Наталка-Полтавка, – восторженно говорю я, очарованная дивной красотой девушки, пришедшей на прием.
– Меня все так называют. Но зовут меня Марьяна, – сверкая большими черными очами, отвечает девушка мелодичным голосом. Губы, как красные вишни, белая кожа, черная коса перекинута через плечо. Вышитая сорочка обтягивает спелую грудь.
– Не родись красивой, а родись счастливой, – добавляет девушка.
– Красота счастью не помеха. Рассказывай, дорогая.
– Я чувствую себя будто не в своей тарелке. Хочу одно, делаю другое. Люблю горы, лес, Карпаты, а приехала жить в пыльную Одессу. Хочу замуж, детей, вместо этого поступаю в аспирантуру. Мне 27 лет, а у меня еще не было мужчины.
Я внимательно слушаю Марьяну. Мне знаком вкус ее боли. Эта девушка выпила яд одиночества до дна. В конце задаю привычный вопрос:
– Как ты будешь знать, что расстановка сработала?
– Я перестану бояться мужчин и выйду замуж.
На нужный след нас вывела все та же Наталка-Полтавка. Когда в истории клиента нет ясности, любая мелочь может оказаться той самой ниточкой, через которую можно распутать весь клубок.
– А в вашем роду есть кто-нибудь с именем Наталья? – спрашиваю я клиентку.
– Нет… Да. Была. Так звали сестру моей мамы. Она умерла, ее… она погибла… она… молодой, – с трудом подбирая слова, говорит Марьяна.